le temps semble s'éteindre

toute l'eau du ciel tombe 

le silence pleure 

nos mains se cherchent

il fait froid dans le ventre 

il y a la faim qui dévore 

les néons peinent à trouer le brouillard

heureusement il y a cet éclat 

quelque chose d'intime 

comme un tournesol en hiver 

qui vient fleurir Décembre 

du jaune dans tout ce gris

tache de gouache indécente

oui, comme un tournesol en hiver 

Ou comme un peu de soleil dans l'eau froide !

Un tournesol qui fait de la résistance,

Il y a 4 heures, Mohè a écrit :

tache de gouache indécente

Qu'elle nous éclabousse!

Un tournesol en hiver, c'est toute la fulgurance d'un Van Gogh, peignant sans fin des tournesols en quête douloureuse, exaltée, de la pleine lumière à contenir sur sa toile. Les lueurs peuvent devenir des soleils. Tout est dans le regard.

Il y a 7 heures, Mohè a écrit :

le silence pleure 

nos mains se cherchent

il fait froid dans le ventre 

Ces trois vers ne sont pas pour rien dans le souffle poétique de ce poème.

Vous lisant, j'ai pensé à cette citation de Picasso "Certains peintres transforment le soleil en un point jaune, d'autres transforment un point jaune en soleil". 

Très belle idée que ce tournesol en hiver 

 

Il y a 21 heures, Mohè a écrit :

comme un tournesol en hiver 

qui vient fleurir Décembre 

 

Il y a 23 heures, Mohè a écrit :

heureusement il y a cet éclat 

quelque chose d'intime 

Et le poème bascule dans une autre dimension.

Décembre peint en jaune , Noël se réjouit .

Un peu de lumière pour rechauffer coeurs et âmes

une lueur d 'espoir 

C 'est très beau 

Vos poèmes de "ventre" ont toujours quelque chose de la recherche d'un absolu qui se refuse. C'est fort jusqu'à la blessure.

Parfois le tournesol de l'hiver est fiché dans le sol gelé, une tige métallique et une fleur peinte pendant l'été pour réchauffer l'hiver.