Je dis au revoir à cette île que j’ai aimée . J’ai l’intime conviction que c’est la dernière fois . 
Elle s’éloigne petit à petit dans la fumée du ferry .
J’aperçois encore la cocoteraie et une langue de sable blanc, ses sommets,  dont certains sont assez hauts et difficilement accessibles car les sentiers sont rares, très escarpés, boueux et très mal entretenus .
Des villas de riches pendent à leur flanc et le fait qu’elles soient suspendues , posées sur d’énormes pilotis en béton, certainement pour laisser dévaler l’eau ou protéger des serpents ou autres bêtes dangereuses, me dit qu’aux prochaines moussons diluviennes, elles vont être entraînées dans la mer avec toute la terre qu’elles ont violée . 
La nature reprendra le dessus , les singes pourront casser leurs noix sans être dérangés . 
À tribord, deux barques longue queue rentrent au village de tôles rouillés des pêcheurs, posé au milieu des immondices qu’ils ne voient pas ou plus. Leurs chiens crève-la-faim les attendent certainement, couchés ou le nez au vent.  Comme d’habitude, la marmaille grouille entre les pièces de linge mises à sécher et l’odeur entêtante du poisson grillé et du riz à l’étuvée. 
iI est 10 heures moins cinq et le bateau est parti en avance. 
La mer est gris- bleu acier et de minuscules vaguelettes se forment à sa surface; si la mousson arrive, elles moutonneront et le ferry se balancera comme un fétu de paille tout en gardant la maîtrise des commandes . 
Elle est longue cette île et très bosselée, recouverte de jungle et, plus on s’éloigne, plus elle devient bleu pâle .
Les nuages refusent pour l’instant obstinément le mariage avec l’eau, ils cherchent simplement à s’accoupler entre eux, grisés par une légère brise . Certains ont la couleur de la mer et si la mousson sévit, ils se colleront à l’eau et rien ne pourra plus les distinguer. 
Des formes bleues magenta, en toile de fond des nuages, dessinent des ciels à la manière d’Eugene Boudin; je ne suis pas à Honfleur mais dans le golfe du Siam où je quitte l’île, le cœur serré parce qu’elle était celle de petits bonheurs.
À ma droite, cinq gros rochers sont posés comme trois enfants suivis de la mère et le père ferme la route. Ne manque que M. 
Le dernier est peut être une baleine pétrifiée, il lui ressemble tellement. 
Je suis rassurée que ce monde se termine bientôt pour moi. J’ai vu beaucoup, j’ai beaucoup aimé, j’ai beaucoup admiré, j’étais si enthousiaste, si sensibilisée à la beauté.
Je me souviens qu’à d’autres moments de ma vie, j’ai souhaité que cela finisse vite mais ma jeunesse faisait que la route me paraissait longue. Naïveté de mes trente cinq ans!
Pourtant à l’instant, sur ma droite, un rayon a percé et est venu éclairer une grande étendue de mer et la faire briller mais mon visage se détourne de cet acier mouvant et éclatant pour scruter sur ma gauche le violet foncé d’une colline qui va bientôt disparaître dans l’opacité d’une brume grise et pour éprouver le désir impérieux que tout finisse très vite .
Et soudain, la mer devient verte et blanche comme le spath fluor des mines de mon enfance où nous allions nous perdre mon frère et moi, munis d’une besace et d’un piolet. Parfois il avait la couleur améthyste,  celle entrevue tout à l’heure, alors que la colline allait être embrumée . 
Il me faut rentrer mais où? 
Tous les pays se ressemblent même s’ils sont à des milliers de kilomètres les uns des autres; très vite l’on trouve leurs points communs et la vie finit pour nous tous  et le désamour nous accable tous . 
Un autre ferry blanc, aussi vieux et en très mauvais état que le mien, nous croise; de la fumée noire s’échappe de ses cheminées d’un autre âge, il se dirige vers mon île qui a presque disparu.

Chronique d'un adieu. Chaque voyage nous enrichit.

Le voyage est en soi un mouvement poétique, si peu qu'on s'y trouve, pleinement, dans l'instant, qui dit que rien n'est stable, que tout peut disparaître dans la brume ou s'écrouler sous la mousson. Votre poésie à la force de l'abandon, la force de la vie qui participe pleinement aux cycles. Elle a aussi la tristesse du sentiment des derniers instants de quelque chose, elle suscite en moi, paradoxalement, le frémissement des interstices du temps, qui se délite… et qui donne la faim des secondes à venir.

Bonheur simple d'une lecture "où l'on s'y croit". 

Chronique d’un voyage à l’ancienne où l’on voit s’éloigner une île de rêve où mourut un grand joueur de football, clin d’œil à l’actualité.

de beaux paysages ; de belles description poétiques que l'on pourrait peindre;

La tristesse et la nostalgie d'un depart ...