Le monde s'écroule dans la poussière.
Dans les larmes s'abreuve la Mort.
Des murs de haine sortent de terre.
La souffrance suinte de nos pores.

La lune sombre nous berce de noirceur.
L'humanité se baigne dans un rêve,
Un songe en ruine hanté par la peur,
Une illusion exsangue et sans sève.

Une grande croix de bois est dressée
Sur la place publique de nos doutes.
Un Cupidon sans vie y est crucifié,
Ses tristes ailes brisées, en déroute.

Au pied de cet ancien Dieu pourrissant,
Près de ce corps rongé par les vers,
Les hommes copulent entre eux joyeusement.
Ils enfantent des monstres de guerre.

Le temps des glorieux prophètes est révolu.
Ils se cachent dans les replis des souvenirs.
Les amoureux se sont à jamais tus.
Et le beau Satan éclate d'un long rire.

Aucune crucifixion ne viendra, malheureusement, racheter les crimes et les horreurs de la guerre.

Modifié 22 novembre 20223 a par Jeep

Noir c'est noir ! Mais c'est dans le noir qu'on voit les étoiles.

Nous ne sommes pas loin de l'ambiance d'American Gods de Neil Gaiman, ni même de l'univers de Lovecraft… mais j'y pense, nous ne sommes pas loin de notre univers… mon Dieu !

Le tableau sans fard dépeint en vos vers est d'un réalisme percutant, Eathanor. Bravo !

Modifié 23 novembre 20223 a par Sophie

Saisissant tableau que cette allégorie, efficace au possible, vision apocalyptique déjà manifeste dans la réalité même. Pire que l'hypothèse d'une dissolution de l'espèce: le cercle infernal de la haine. Et la Terre devint l'enfer.

Modifié 23 novembre 20223 a par Thy Jeanin

Une joyeuseté dont tu as le secret ..😊

 

non c’est très bien et ce quatrain est absolument réaliste 

 

Il y a 23 heures, Eathanor a écrit :

Au pied de cet ancien Dieu pourrissant,
Près de ce corps rongé par les vers,
Les hommes copulent entre eux joyeusement.
Ils enfantent des monstres de guerre.

 

Et oui, c'est encore Satan qui gagne, pour un temps seulement, espérons-le.

Un poème très sombre, ce qui n'est pas pour me déplaire.

Regard sur le monde. Si je demande à un enfant d'écrire un poème sur celui qu'il a, quel sera-t-il ?

Du haut de la montagne, on peut contempler les étoiles de midi...

Noire noirceur obscure ! Et pourtant.... hélas.

@Eathanor

 

Ah ! ces prêtres défroqués ! Et hop ! à l'ultra top.

Poème prophétique. Donc intemporel.

 

Il sied à toutes les époques.

Ne soyez pas si pessimiste. Les choses du monde sont cachées derrière un voile et ce dont elles semblent être ne l'est peut-être pas.