Les combes avaient blanchi soudain et l'hibernation venait de commencer.

Tous les hôtels étaient complets.

 

Les spermophiles avaient réservé depuis longtemps et tous étaient rentrés dans leur suite royale en ce dix décembre où seul, un engoulevent peu prévoyant cherchait encore une chambre.

La marmotte, qu'on dit pourtant bigote, n'est pas plus prêteuse que la fourmi du sud et si sa fourrure est soyeuse elle ne veut point d'ami ;  aussi ferma-t-elle à double tour l'entrée de la chapelle où quelque vautour avait dormi, elle avait bien dit qu'elle ne se laisserait plus prendre et avait tenu parole, aussi fit-elle la sourde ; elle avait lavé son bol, son prochain petit déjeuner serait dans longtemps.

 

Pauvre engoulevent, fatigué de tant de crépuscules, allait-il mourir d'épuisement, de froid, de solitude ?

Il digérait ses papillons sur une branche ridicule, qui craquerait dès le premier vent d'hiver.

Mais … la bonne vieille Ursule qui aimait tant les animaux le tenait dans sa lentille.

Fine bouche en diable, elle n'avait jamais mangé ce genre d'oiseau mais en rêvait, elle ne doutait pas que le goût du vent fut extraordinaire.

Autrefois gardienne dans un parc à pies, à l'Ouest de Vincennes, veuve trois fois, c'était une forte femme dont le rêve était de finir dans son pays ; avec des économies elle avait acheté une longue vue et une bâtisse de pierre au fond de la vallée, et à l'approche de l'hiver, elle repérait les égarés, les observait longtemps.

Quand vraiment ils étaient au bout du rouleau, elle lançait son cri, semblable à un claquement de fouet.

C'est ainsi que l'oiseau avait rejoint le hamster, le loir et le marmot né par mystère dans une cage de fil de fer et je crois bien qu'il y avait aussi une chauve-souris mais à l'envers. 

Il est bien des enfers mais celui de l'hiver est le plus lourd de congères.

Un reste de fromage contenta le corbeau qui avait pourtant promis qu'on ne l'y prendrait plus, Ursule sait bien combien la chair est faible quand on sait l'attendrir.

La sauce mijotait, à part, en secret, révélant des arômes à toute la vallée ; j'ai vu certains terriers s'entre-ouvrir et puis se refermer : la raison les avait emportés.

Ah, tant pis pour eux !

Moi, c'est le cœur qui me guidait .

 

Dans l'antichambre, bouillonnait un chaudron comme chez les sorcières d'antan frappées d'accusations.

Les herbes tendres séchaient au soleil pâlissant, exhalant leur parfum dans l'osier des corbeilles.

Je subodorai un festin proche et cherchai un moyen pour me glisser dans la liste des invités.

J'hibernerai plus tard, je n'étais pas pressée .

Deçà les collines, les volutes de fumée avaient délivré un message le sept décembre à quatorze heures zéro deux.

Petit Frère Blaireau Bondissant, son épouse Blairelle Puante et leurs enfants dont je ne retiens jamais les noms, viendraient manger chez Ursule pour le réveillon de Noël.

Elle voulait les gâter cette année, mettre les grands plats dans les petits ou vice-versa, user des épices qui s'éventaient dans des bocaux au bord du précipice.

Elle tenait de sa grand-mère une recette de ragoût qu'elle n'avait expérimenté qu'une fois pour le mariage de sa sœur Mouffette, hélas trop tôt disparue.

Presque tous les ingrédients réunis, il lui manquait le principal : une langue de serpent.

Pour cela elle n'aurait aucun mal mais attendrait le dernier moment.

Je suis entrée en contact avec l'aîné des petits-fils, Grand Couillon gourmand.

Quand je dis contact, je ne rigole pas, je suis prête à tout pour goûter ce ragoût.

Le vingt décembre, à quinze heures zéro trois, j'ai reçu une invitation en bonne et due forme.

 

 

(joailes – 5 novembre 2022)

Truculent à souhait et c'est rarement que je succombe à la prose. Merci , j'aurai voulu mettre une étoile mais ai préféré le rire voulant vivre sur terre, dans les étoiles  rit-on ? Je ne sais pas !

Un texte qui retient notre attention jusqu'à la fin _ Merci Joailes 

Bon dimanche

Isabelle 

Il y a amour et amour. Il peut être parfois dévorant... A manger comme quatre, l'Ursule risque les pustules!

Merci @Joailes! Je me délecte toujours de vos petites histoires qui fourmillent de trouvailles, mais celle-ci c’est le pompon!