Dans la trame élimée des jours solitaires,

La terre et sa large bouche vorace.

Grande ouverte, toute de corolle déliée,

Les mémoires s'oublient dans ses fissures.

 

Se retourner sur le chemin des jours enfuis,

Et ne cueillir que des ombres silencieuses,

Y  effleurer la mousse spectrale du souvenir,

Celle qui chevauche la mamelle des rêves.

 

À cheval sur les matins sertis de rumeurs,

Je fouille le buissonnement des aubes.

Les mains cherchent le galbe d'une présence ;

Elles se mutilent sur les arêtes d'un ciel muselé.

 

Entre les replis des grises heures anémiques

J'embrasse les fantômes brumeux de l'espoir.

Une sueur vénéneuse sourde de mes prières

Exhalées dans un souffle lesté d'attente.

 

Bien que les chairs hurlent mon humanité,

Je dérive seul parmi les brisants de lune.

Enseveli sous l'estuaire des longs silences,

Le murmure des blessures de l'enfance.

 

Lorsqu'au seuil tragique du dernier sang versé,

La pâle froideur des étoiles esseulées me saisira,

Je repenserai à ces longs chemins de poussière,

Ces échos indécents de l'abandon originel.

Au lyrisme sombre des premiers quatrains fait suite l’émotion qui se dégage des deux derniers où transparaissent les blessures de l’enfance.

De la grande poésie, sans nul doute, j'ai adoré de bout en bout. Bravo @Eathanorpour cette nouvelle performance !

Quelque chose du Don Quichotte désabusé, entre les moulins du doute et ceux de l'infortune.

Coup de cœur:

Il y a 3 heures, Eathanor a écrit :

À cheval sur les matins sertis de rumeurs,

Je fouille le buissonnement des aubes.

Les mains cherchent le galbe d'une présence ;

Elles se mutilent sur les arêtes d'un ciel muselé

Une quête désespérée en vers somptueux.

Une rêverie hallucinée d'un promeneur trop solitaire, où tout, paradoxalement, est présence, entre les rondeurs et les aspérités de la vie. Tout ce qui entoure le poète s'imprègne de vie, d'humanité… à son détriment ?

Une magnifique et douloureuse confidence poétique, intense, vitale, où les meurtrissures sont prégnantes et ne laissent pas de repos à l'âme . Ces vers sont superbes @Eathanor !

N'avons-nous pas tous en nous quelque chose de ...ces absences ..?

Tu sais que je ne commenterai pas ton texte. Tu sais pourquoi.

 

Sache que j'en fis une lecture fraternelle.

Lecture poignante d'un poème dont l'écriture incisive vient toucher au plus profond du cœur.

Un très beau texte.

Des vers infiniment poignants, Eathanor ! Rien n'est plus douloureux qu'un" abandon originel". 

"Les plus désespérés sont les chants les plus beaux. Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. "

@Eathanor

 

La géhenne, toujours la géhenne. Et hop ! c'est top.

Le titre est suffisamment sombre et universel pour que chacun y voie ce qu'il veut ne plus voir.

Dans le poème cet abandon et par corollaire cette absence renvoient délicatement à une présence/absence humaine que des termes de chair mettent peu à peu en évidence : "bouche / mamelle / main / galbe / souffle" et à l'avant dernière strophe se révèle l'essence du poème (et du poète peut-être)...

 

Le 25/10/2022 à 17:58, Eathanor a écrit :

Bien que les chairs hurlent mon humanité,

Je dérive seul parmi les brisants de lune.

Enseveli sous l'estuaire des longs silences,

Le murmure des blessures de l'enfance.

 Un beau texte qui s'assume jusqu'à se projeter aux derniers moments de vie ; j'ose le "Hasta siempre" en le sortant de son contexte politique pour n'en garder que le sens.