Le tue-chien à la main, arborant son faux col en satin mariné, Anselme Turlupette s’arrêta sur le palier.

 

De l’autre côté de la porte, lovée dans son alcôve, Gudule-Angeline, qui se préparait pour sa sieste, déchaussait ses petites-lunes et se défaisait de langoureux protège-arpions à talons obtus en peau de normande quand la tintette sonna.

 

« C’te blague ! » marmonna-t-elle en rajustant son corps sage.

 

Elle se dirigea vers la porte et renifla pour sentir le vent. Mais, ce jour-là, la météo n’avait annoncé aucun déplacement d’air en général, quoique muette sur le particulier. Elle colla son pavillon sur le panneau de bois, mais n’ouit que pouic, en tous cas rien de ces cornes de brume qu’un rhume allume chez les gars de la narine, et pourtant, disons-le, on n’était qu’à quelques encablures des déferlements viraux hivernaux et le port à proximité. Elle tenta bien de jeter alors un œil, pendue au judas, mais n’y gagnant que quelques ecchymoses, elle ne distingua goutte, sinon quelque vague silhouette figée qui contrefaisait le piquet, et se précipita sur son collyre sans décolérer. Ayant un peu récupéré ses esprits, elle se décida à mettre les points sur les i. Quitte à se montrer bestiale!

 

Cette femme avait du chien. Malgré un caractère fort, elle redoutait la vertumnale saison depuis qu’un oracle miraculeux lui avait annoncé, un jour de fête très arrosé, qu’elle trouverait la mort dans d’atroces soubresauts stomachiques et cardio-basculaires entre la fin de l’été et le début de l’hiver.

 

Mais Anselme n’en savait rien et ignorait tout des savantes digressions d’un destin qu’il se traçait à l’encre capricieuse de sa passion généreuse en chimères.

 

Car il faut bien le dire : Anselme était con. Mais il faut tout aussitôt l’ajouter : Gudule-Angeline ne valait pas mieux.

 

En outre, Anselme Turlupette était pétomane. Devant la porte, il faisait des efforts désespérés pour maîtriser la tempête qui secouait ses grêles intestins, mal commandés par un colon acariâtre. Nonobstant quoi, il s’efforça de sourire à l’apparition retentissante de Gud’Angie, comme il aimait à l’appeler dans ses rêves d’amour.

 

Car la porte s’était ouverte d’un coup brusque, créant un appel d’air qui ne le surprit point assez pour qu’il n’en profitât à toutes fins utiles.

 

« B’jour, M’oiselle ! V’là des fleurs po’r vo’s ! » clarinetta-t-il. Et il tendit le bras.

 

Elle tendit le sien.

 

Anselme se trouva catapulté contre l’huis voisin, conséquence directe de la pression exercée subrepticement sur son pif par un direct du droit qui aurait laissé le boxeur Ali baba lui-même.

 

Mais Anselme avait l’habitude de cet accueil dynamique et ne s’en émut guère.

 

Il se releva donc, souriant de toutes ses dents moins une, qu’il cracha et mit dans sa poche, petite souris oblige.

 

En face de lui, cramoisie, Gudule-Angéline passait sa colère sur les fleurs, qu’elle mâcha consciencieusement, d’un air proche de celui du cornidé affairé dans un paisse-vache.

 

Aussitôt, son estomac fit trois fois hic et son cœur lâcha.

Merci pour ce bon moment de réjouissance provoquée par de savoureux jeux de mots 😉 

Il y a , je trouve, du San Antonio -ou plus exactement du Frédéric Dard-:  dans ce récit où se mêlent burlesque

et description souvent cruelle de la personnalité des deux protagonistes.

 

Un régal.

 

 

 

 

La morale est sauve : les prédictions ne savent pas mentir.

Merci pour ce texte jubilatoire.

Votre écriture jubile de sons autant dans le nom des personnages que dans leur façon de montrer leur vie.  C'est Top Etoile mais j'ai tellement ri que je ne veux me priver de vous l'écrire.