Boîte bée, on tire le rideau d’azur et ses candides ballons de nuages.

Rétine illuminée, on s’imagine. On rêve. On se rappelle.

L’oiseau du temps passe qui du vent de son aile ombre le cœur.

Peau qui frémit. Quelque pépite palpite.

L’orage se joue des chaleurs. Comme un été qui ne meure.

On met un jour devant l’autre et le pas s’accélère. Le pouls bat d’ailleurs.

M’aimes-tu de saison ?

L’horizon translucide oscille son dôme de couleurs. Bulle tendue, on a mal d’attendre.

Tant et tant me coûte la nuit où prit forme l’étoile, ma bougie ; et le monde court mais quelqu’un me voit-il ?

Un moment l’unisson succède aux dissonances. Y étiez-vous ?

J’avais trois ans, trois siècles et le ciel en rougeoie.

Lente est ma musique et la lancinante mélodie de ce monde.

Alors la cime d’âme s’ouvre aux griffes des voyageurs, rémiges du bonheur.

 

Et le parc se couvre de neige à l’orée de prochaines fleurs.

Il y a 2 heures, Thy Jeanin a écrit :

M’aimes-tu de saison ?

oui. 

Plus qu’une promenade dominicale, un parcours en poésie dont  on ne sort pas indemne.

Je voudrais te suivre à la trace mais le temps me manque. C'est toujours un bonheur de te lire. 

Un grand bravo.