La neige ne cessait de tomber. Les flocons, gros comme des cerises, commençaient à recouvrir le sol. Perchée sur le bord de la balustrade, les pattes enfoncées dans la glace neigeuse, la corneille, dos au château, regardait la faucheuse qui s'éloignait du portail. Tenant dans sa main un fruit que la pourriture avait transformé en graines de feu, tel un flambeau, la mort, suivie de serpents, de couleuvres et de vipères, s'en allait.

 

La corneille se demanda ce qui avait motivé son départ. Quelle magie avait fait irruption sur son chemin qu'elle prenne la fuite sans emporter son tribut vers son bercail. Ce n'était certes pas la peur de la solitude. Cela, c'était une habitude pour elle. Tous les vivants qu'elle fauchait se dissolvaient dans la poussière de leur effroi.

 

Le ciel commençait à se teindre de miel. Le départ de la mort annoncerait-il le début de l'espoir ? La lumière s'intensifiait. Le ciel devenait bleu. Quand la faucheuse ne fut qu'un point qui se confondit avec la sente, la corneille prit son envol. Elle voleta autour du donjon. S'approcha de la tour la plus haute. Elle pénétra dans le château et ne vit que des squelettes. Elle s'en retourna vers sa balustrade. Lut les runes gravées sur les balustres : la mort ne pourra vaincre la mort. La corneille se posa sur la balustrade.

 

La neige ne cessait de tomber. Les flocons, gros comme des cerises…

 

 

Apologue à se croquer le neurone: la mort est son seul obstacle. Joliment écrit.

J'aime bien l'atmosphère et la mal-aimée corneille !