Le cri du papier à peine noirci

Que l’on déchire de colère

Par manque de talent

Me crispe les doigts

 

Pour quelle obole

Serons-nous prêts

À trahir le long froissement minéral

Et la tendresse des songes

Qui sans remord

Éclaboussent les blessures

 

Si mon cœur à force d’effroi

Se précipite dans la fureur

Aimable des orages de l’été

C’est pour nourrir le plaisir

Du rêve qui s’incline

Et déferle en serpent de lumière

 

La couleur descend du ciel

Pour surprendre l’ombre aux abois

Et le mépris des cendres moribondes.

Modifié 28 août 20223 a par Pierre

Il faut parfois déchirer le poème pour mieux le faire renaître dans les orages et les couleurs du ciel. Étoile sans remords!

Le 28/08/2022 à 08:55, Pierre a écrit :

C’est pour nourrir le plaisir

Du rêve qui s’incline

...suffit, peut-être, à la joie du poète.

@Pierre

 

Au lycée, j'écrivais un poème par jour et je le déposais dans les toilettes et dans un étron avant de tirer la chasse... Et hop ! au top.

Ah ! Que de douleurs devant les mots inutiles et sans talents. Mais de la douleur naît parfois le joyau que l'on n'attendait plus.

Une première strophe qui nous renvoie magnifiquement à nos balbutiements et nos hésitations.

Le 28/08/2022 à 08:55, Pierre a écrit :

Le cri du papier à peine noirci

Que l’on déchire de colère

Par manque de talent

Me crispe les doigts