De l'art sur un mur comme un lézard le temps qui dure n'en finit pas c'est l'été tout s'en va tout se fige au soleil du midi, le pire qui soit, le plus traître, je te revois à ta fenêtre au-dessus des grenouilles et je te demande pardon 

à peine a-t-on le droit de rêver une aiguille sans botte de foin à chercher

seulement pour se demander quelle heure est-il est-elle venue reviendra-t-elle

dans l'ombre et la lumière paisibles sur un mur picoter du pain dur la comptine me revient soudain

pourquoi compter ?

Les aoûts sont passés les septembres reviendront la rentrée des classes les parfums de craie et de cahiers neufs les protège-cahiers mets ton nom sur l'étiquette le platane dans la cour les billes et les marelles la cloche qui sonne le temps est passé dure encore les volets fermés les aurores oubliées c'est l'automne les feuilles ressemblent à celles du temps passé le mur est lézardé

son crépi crépite il a fait très chaud cette année les coucous sont grillés dans les horloges mortes

on se souvient des fleurs qui poussaient là sous la tonnelle c'était des ancolies des colombines panachées, où sont leurs tiges d'antan ?

Ici j'ai ri, là j'ai pleuré les minutes ont continué leur course ; je ne savais pas qu'elles couraient et je prenais mon temps, le temps des étoiles, le temps de l'aiguille sur le mur des ombres je suis l'aiguille et le cadran le lézard le soleil la botte de foin le pain dur l'école la craie et le platane ;

un nom sur une étiquette un nom perdu et oublié sur une pierre et l'aiguille donne l'heure entre ombre et lumière je veux mourir sur un cadran solaire et que les fleurs repoussent même en hiver quel parfum a la terre quand on la remue surtout quand il a plu, que tu m'as plu, que tu n'es plus et que je suis encore avec l'amour chevillé au corps mais qu'en faire, comment savoir quelle heure est-il est-elle venue reviendra-t-elle .. ?

Questions de temps minutes secondes, un infini qui a fini à une heure précise comme le temps des cerises. 

J'étais ton, tu étais mon sur tous les tons sur tous les monts et le gnomon n'a pas menti les murs sont à l'ubac l'amour est à l'adret.

L'aiguille me cueille, me tue, se fiche dans mon cœur et c'est de l'art, il n'y a pas de lézard à l'ombre sur les murs, juste une peinture pour que le temps y dure enfin paralysé dans son fauteuil passe un écureuil et l'instant se fige en un sursaut d'orgueil ; enfin, enfin ... les feuilles jaunissent le temps s'est donc arrêté, à quelle heure reviendra-t-il ..? 

Oui voici l'octobre qui paye les opprobres des bouches rugissantes de sorbes par pitié oublions l'heure !

Le gnomon hésite et son aiguille fatiguée tombe sous les sapins qui déjà s'excitent ils savent bien qu'en décembre ils seront décorés et attendent patiemment sans savoir la longueur du temps ce sont des gnomes et des géants dans un espace qui sent bon la résine, l'amour et la glycine.

Tous les mercredis dès l'aube, un jardinier vêtu de blanche aube, auréolé de toison d'or, vient balayer le temps. 

Il remet l'aiguille au cadran et son doigt sur l'ombre dit qu'il est l'heure.  

(joailes – août 2022)

 

 

Très beau texte, très riche et dramatique à la mesure de ce temps qui nous tourmente tant, pût-on l'oublier ce méchant farceur qui reprend ce qu'il donne!

Méditation et images, souvenirs et sourde lamentation dans un texte qui berce et fait ressentir la cruauté du temps qui passe.