J’entendais la musique à défaut des messages,

Le prix de la torture infligée aux oiseaux,

Dont le secret terrible est empli de présages,

Mais sont la vérité au milieu des roseaux.

 

Ce secret, c’est le tien, petite boule rose

Portée au gré du vent, là bas et nulle part. 

Je le savais depuis l’eau morte où tu reposes

Dans l’écume des jours et des lieux de hasard.

 

Ah! cette voix perdue; est-elle revenue?

Une flûte un peu sourde et pourtant un appel, 

Il me semble l’entendre au bout de l’avenue.

 

Mais non, ce n’est pas elle et mon âme vacille.

Qui donc se plaint ainsi jusqu’à sembler réel

Et me laisse interdit en écoutant les trilles?

Modifié 16 août 20223 a par Jeep

Un adorable sujet, mystérieux à souhait, qui laisse imaginer, sous la forme de cette petite boule rose, une âme aimée perdue, aussi bien que l'allégorie de l'enfance, de la vie, ou encore le point d'incarnation éphémère, léger léger, de la mémoire affective en quête d'ocytocine... Un peu ce que Breton appelait hasard objectif. Merveilleux sonnet, Jeep.

Il y a 3 heures, Jeep a écrit :

Ce secret, c’est le tien, petite boule rose,

Portée au gré du vent, là bas et nulle part. 

Je le savais depuis l’eau morte où tu reposes

Dans l’écume des jours et des lieux de hasard.

 

cette strophe en particulier m'a émue. 

Pour une fois je n’ai pas cherché à comprendre 

je me suis laissé flotter au fil du poème et au son de la flûte 

Superbe illusion à la lisière du réel, Jeep ! Bravo !

Souvenir ou attente, un merveilleux sonnet @Jeep

Poésie et mystère, un régal !

La poésie c'est aussi l'art de la désorientation.

@Jeep

 

L'illusion est toujours comique ! Et hop ! au top.