Je gravis le perron de granit d'une villa raffinée, comme toutes celles de cette station balnéaire réputée. Autour sont les marais fleuris où dominent les violets et les mauves dans un écrin de verts. Avant de passer le seuil, je jette un coup d’œil par-dessus la rampe: le marécage est devenu une rade maritime d'un bleu saphir intense. Je plane alors au hasard de l'azur et survole la mer, parsemée d'ilots, certains sommés d'un phare, petit et aigu vu d'en haut, et ce sont autant d'aréoles et de tétons. La lune est gorgée d'or. Elle sourit, à laquelle je réponds en tirant une langue assoiffée. Il y a des rubis sur l'onde parfois qui scintillent, parfois de délicieuses topazes qui affleurent, qu'on effleure. Le soleil claque au vent comme un étendard galvanisateur qui rappelle sa toute-pénétrance. Ça brûle, mais c'est réjouissif. Des esquifs passent, j'en distingue le gracieux et laiteux sillage - ce sont perles de sueur sur le torse de la mer. Au loin, les caps ouvrent leurs aisselles, épaules huilées. Le vent a forci, quelques nuages se sont noués autour de moi, comme une écharpe de l'aine. Je m'étonne de mon col libre, cependant que mes chevilles sont retenues par des mains invisibles et, baissant les yeux, je constate que je n'ai pas bougé du perron de ma luxueuse demeure. Serais-je sur une île? La porte vitrée que je cherche à ouvrir me résiste, plaquée par le vent. La lumière change d'angle, je me tiens dans un contre-halo d'ombre. J'ai l'idée subite de regarder à travers la vitre du ciel s'il y a quelqu'un. Mes yeux ne rencontrent que leur reflet dans un vitrail. Ils sont d'émeraude intense. Je me penche à nouveau au-dessus de la rampe: autour de la villa, les marais sont réapparus, mais il y a beaucoup plus d'arbres et les chênes sont lourds de glands.  Par association d'idées, je songe aux Glaneuses de Millet et je constate que je suis dans mon salon sans m'être vu y entrer. Le tableau est accroché à un mur. Les femmes qui y figurent se sont redressées à mon approche pour me prier - je ne sais de quoi. Le ciel est devenu gris, mais les rideaux roses. La maîtresse des lieux est absente qui a laissé en évidence une tunique de lin aigue-marine à liserés d'or. Un mot d'elle - mais c'est plutôt sa voix qui parle - m'invite à la revêtir avec précaution, condition, ajoute-t-elle pour pouvoir "planer à nouveau partout et se caler dans la nue".

     Comme dans le poème de Rimbaud, il est midi à mon réveil.

     Ce soir, la lune est rouge d'émotion.

    

Modifié 12 août 20223 a par Thy Jeanin

Un rêve caractéristique dont je me garderais de faire la psychanalyse, quoique j’y décèle quelques détails révélateurs, mais chut…

Merci pour ce texte qui enchanterait le semi-onirologue, un véritable trésor de pierres précieuses (ou semi) et de perles.