Ah c'est une douloureuse histoire, mais je vais tailler dans le vif pour abréger.

     L'orgueil de mes géniteurs, déjà, qui firent la roue, puis la moue, à ma naissance, on se demande pourquoi, quels paons à se pavaner pour mieux bouder, et me prénommèrent Léon, puis Léonte parce que cela faisait plus littéraire, et se désintéressèrent aussitôt: "T'es rance!" déclarèrent-ils en m'abandonnant deux jours après.

     Quelle comédie!

     L'Etat civil, ensuite, plutôt incivil, ce petit rond de cuir inculte qui s'interrogea sur ma nationalité: né en Afrique et portant un nom antique, allez, "nubien" qui devient "nubile" sous sa plume malhabile, il m'en a coûté de la bile! Et hop, à marier au nom des pupilles de l'Etat - mon œil!

     Comme mon principal trait de caractère est d'être timoré, allez, on m'expédie au Timor à l'occasion d'un échange pour libérer des otages, souffrir à leur place, dans les mains de tortionnaires amers et délétères qui se lassent.

     Après un interrogatoire musclé, exquise inquisition oblige.

     Le Timor, dont les habitants sont dits téméraires, ont un moment d'humanité: on va faire dans le nuptial pour ce débile nubile, comme il était prévu par ces effrontés de Français. A qui? Oh ils ont voulu bien faire les choses, ils m'ont collé la seule Marianne de l'île. Une ogresse, toujours à ronger son os. Son "nonosse"" qu'elle m'appelait.

     Et je me ronge moi-même encore au souvenir de mes noces.

     Et voilà comment on s'arrache la plume au bout de quelques lignes quand on entreprend de narrer la biographie d'un loser qu'on a plumé!

     Ce n'est pas un hasard si les vautours sont chauves, ou l'inverse, sais plus.

 

En effet, c'est douloureux, mais la plume reste leste ! 

J’ai honte aussi. J’ai dû me lever pour lire cette histoire à dormir debout.

J'oubliais: jeu de mots avec L'Héautontimorouménos ("le bourreau de soi-même") de Térence. Pur gag.