Quand tu racontes une histoire ou un conte quand tu chantes une chanson delà le diapason une berceuse légère comme l'aile d'une coccinelle pour dormir à poings fermés l'enfant t'écoute il se gorge de mots, de musique et de rythmes. Il absorbe tout  les sons, les odeurs, la puissance et te fait confiance. 

 Les grands ont l'oreille en déroute soit ils ne comprennent rien, soit ils croient avoir tout compris et te regardent d'un air blasé où la tristesse est tapie ils poursuivent leur route semant des cailloux sur le chemin, pourquoi faire, sinon pour revenir en arrière ?

Ils ont mis des filtres dans leurs oreilles, pour cesser d'être agressés et vivent dans le silence comme sous l'eau, dans l'autre dimension sans les mots, ils regardent passer les images coraux poissons translucides petits requins blancs ils ont oublié le pouvoir des histoires la caresse du vent sur les blés le parfum des roses, même si elles sont noires, blessées et sans parfum le crépuscule vient et teinte tout de rose comme un buvard éponge les mots échappés ils perdent Louis, ne voient plus Claire, ne s'extasient plus devant la rivière qui pleure comme eux et oublient son son comme la voix d'une grand-mère qui chante sa dernière chanson, oublient son prénom elle était si austère dans sa robe de deuil 

Mais l'enfant est lucide il sait déjà chasser le bruit qui ne lui convient pas en hurlant plus fort que lui ;

il tape des mains à chaque accord, s'émerveille des mots ; il danse, babille, se lève, se rassoit, s'allonge, verse deux larmes et rit tout aussitôt ; il s'agite encore un peu et puis s'endort soudain comme si de rien n'était en souriant aux mots sans les distinguer encore ; il sera bien temps de lui expliquer que certains sont menteurs , pas à la hauteur ; bien que toujours tellement beaux.

Certains mots sont frères jumeaux et si l'un rivalise de candeur, l'autre l'assassine de toute sa hauteur.

Y a-t-il un mot de plus de splendeur qu'Amour ? 

Ne pas oublier de le nommer sans montrer ses détours et le parer des saisons en oubliant l'hiver, ne pas parler encore de la guerre et des hommes,  chanter le printemps ne pas parler encore de l'automne.

Il faut aussi savoir raconter capter la petite lueur qui étincelle au fond des prunelles et la titiller, ne pas hésiter à en rajouter il faut que l'histoire croustille comme le pain grillé du matin, le soleil qui entre dans la cuisine le jour est arrivé le chien qui aboie sur le chemin et le chat qui dort après une longue nuit d'errance la musique se compose autour des mots où s'enroulent des roses et des émaux

Ah, que j'aime quand l'enfant vient me rendre visite il rend à toute chose sa lumière originelle et je raconte jusqu'à plus voix il dort sous les étoiles je suis sous lune et demain il me rendra le soleil voilà toute ma fortune un enfant et des histoires de toutes les couleurs qui jaillissent de mon cœur cousu il lira plus tard au souvenir de ces instants perdus et se souviendra de la musique, des odeurs et peut-être des mots et il soupirera, étonné, disant « cette histoire, je la connais ! »

Je serai loin, bien sûr, et ne pourrai plus caresser sa joue ni ses boucles de blé mais je chuchoterai à son oreille une histoire, un conte, une chanson delà le diapason et une coccinelle viendra se poser sur son cœur.

(joailes – août 2022)

Modifié 1 août 20223 a par Joailes

Oui l'enfant est lucide. Je trouve belle cette coccinelle à la fin. C'est beau !

 

Le conte remythifié, donc revivifié. Laissez venir à moi les enfants, dit le griot. Les autres, vous avez fermé la porte, tant pis.

Il y a 13 heures, Joailes a écrit :

ils perdent Louis, ne voient plus Claire

Génial!

Un texte cousu de fils multicolores.

Quelle chance ont les enfants à qui @Joailes conte ses histoires!