L'immeuble était sordide au fond d'une enclave pleine de rides, bouffée par l'océan sur une île fragile.

Il semblait avoir une grosse envie de s'effondrer tant il était fatigué de supporter les lézardes noirâtres de sa façade, les volets de guingois et le toit qui perdait ses tuiles, sans parler des gouttières qui pendaient dans le vide comme d'affreuses gargouilles ne crachant que de la rouille.

Pourtant, au dernier étage de ce charmant pied à terre, le docteur Jek, connu pour ses expériences du tonnerre, ses opérations ratées, ses dents pointues et ses oreilles décollées, vivait en solitaire.

On lui avait laissé tout le palier, les voisins disaient que ça sentait le soufre et la police fluviale ne voulait plus monter, les innombrables plaintes étaient classées sans suite ; comme il était propriétaire, il donnait congé aux locataires des étages du dessous, ou les mettait carrément dehors si ils étaient trop bruyants, à grands coups de pied dans le récalcitrant.

Il ne manquait pas d'imagination ; on a parlé de lui dans un baveux (journal de l'île : l'Escargot) il fut célèbre lors d'une année de sécheresse, il a obtenu un prix pour sa machine à fabriquer la pluie, il y eut même une fête à la mairie.

Le maire a montré son derrière ; après trois mois d'abstinence d'eau, il l'avait bien promis : celui qui fait pleuvoir avant dimanche aura toute ma reconnaissance, des avantages à faire valoir.

Le maire était risible, le docteur Jek était imprévisible.

Un soir qu'il jouait aux fléchettes et avait raté sa cible, il tira malencontreusement dans le front d'un voisin irascible, il trouva ça marrant de le voir s'écrouler sur le trottoir et renouvela l'expérience à plusieurs reprises, puis n'y pensa plus de la soirée, soulagé.

Dans son atelier éclairé à la lampe à pétrole, il fit quelques mélanges, des écorces d'orange, de la cannelle et du vin vieux, de la poudre de riz, du guacamole, quelques philtres dont les étiquettes étaient illisibles.

Il souriait, toute sa vie défilait sur son écran à souvenirs, les bons moments et les mauvais, il revoyait sa jeunesse aux côtés de la grande prêtresse qui avait pris feu pendant la messe, sa longue jupe noire ressemblait au Vésuve, il lui avait tiré les tresses sur les bancs de l'école, caressé les fesses à la kermesse et quand il s'est lassé, l'avait jetée dans une étuve.

Il était bien heureux, le docteur Jek.

Un chien hurla à la mort dans le couloir mais pas longtemps : une colossale explosion, de la fumée, une odeur de brûlé … les pompiers sont arrivés, ont déployé leurs lances hélas asséchées ; il ne resta rien que des cendres noires, de la poussière sans importance.

La police a fini par retrouver, longtemps après, collé sur un trottoir, le cerveau du docteur Jek qui grouillait encore d'idées.

Ils le mirent dans un sachet sans conviction, dans les affaires classées.

Un petit arpette, un neveu arrivé ici par piston, s'ennuyait.

Il ouvrit le sachet.

Il ne se passa rien tout d'abord.

Et puis soudain le docteur Jek sortit du sac, vraiment très furieux.

C'était la fête de la musique, tout le monde s'en souvient, même les amnésiques et surtout les rescapés ; un feu d'artifice sans fin vint clôturer cette nuit mémorable.

 

L'endroit est aujourd'hui sol de ruines et nul ne s'y aventure, même ceux de la ville ont entendu parler du docteur Jek ; les terrains sont à vendre pour une bouchée de pain mais font un four.

D'ailleurs, tout autour, les braises ne s'éteignent jamais et les fantômes, calcinés, chantent des louanges aux sonorités étranges.  

En novembre, se retrouvent le boulanger, l'épicier, le peintre, le poète et la vieille prêtresse qui pousse encore sa plainte, et c'est la fête sur l'île abandonnée, dans l'atelier du docteur Jek.

 

(joailes – juillet 2022)

🤣 Merci pour la crise de rire et le plaisir de lire un texte astucieusement conçu. Ce Dr Jek est un copain d'Ubu. Bref un pote!

Une petite histoire quand même extraordinaire, fruit d’une imagination débordante.