Ce n’est que le soleil de la chaude soirée 

Qui bronze le feuillage ainsi que les corps nus.

Près du sombre verger je vois l’ombre espérée 

D’un sourire esquissé de mon amour perdu.

 

Il flotte une vapeur au-dessus de la cendre.

Les rayons du soleil mollement battent l’air

D’une aile fatiguée et me font redescendre 

Dans un monde sans poids où tout redevient clair.

 

Combien de lunaisons sur la branche stérile 

Avant la floraison, puis le fruit défendu 

Qui porte dans sa chair la semence inutile?

 

Tout proche, le premier glissement de faucille 

Vient de trancher l’espoir, comme il était venu,

Dans la morte saison des vieilles jeunes filles.

Un soir d'été bien triste. Comme quoi, la froidure a du bon ! 

Un été où la faucille n'est point à la récolte des moissons...

Magnifique sonnet aux accents tragiques dans lequel on lit d'abord une sorte d'élégie personnelle, mais  j'y distingue aussi une critique contre un certain esprit judéo-chrétien.

Très beau sonnet où les images sont percutantes, Jeep ! Bravo !!! 

Si c'est ce que j'ai compris...dur dur.

Il y a sur ce poème, à moins que je ne me trompe, une ombre terrible...

Très beau texte clos par un dernier vers qui est une pure merveille. Ce pourrait être un titre de poème (ou de recueil même) avec cette évocation du temps passé puis ces adjectifs qui se suivent en un magnifique oxymore pour finir par évoquer le sujet de poème : l'amour des "filles", de la fille, de la femme.  

 

Le 21/07/2022 à 20:00, Jeep a écrit :

Dans la morte saison des vieilles jeunes filles.

 

Modifié 18 octobre 20223 a par Bollinger