A trois ans, Zara avait déjà deux grosses moustaches et une mouche dans le plafond.

     A cent trois, il n’avait pas changé, toujours pas langé, rien de rangé, tête hirsute, mâchoire qui bute, l’œil tragique.

     A la ville ville ville de Lavache-sur-Pissedru, il alla, la-la-la-la, chantant Wagner et Bizet et crachant des aphorismes abscons aux petits cons qui l’agaga qui l’agaçaient.

     Sur le marché, au milieu des citadins, les écervelés le tançaient :

     « Tiens, voilà l’anar anachorète Zarathoustralala sans foi ni loi. Que nous vend-il cette fois ? »

     Il les fusillait d’un regard furibond de surhomme héroïco-pélagique:

     « Hon ! j’ons dans mi poche une ch’tite vérité que je m’en vas vous faire écouter, car elle veut crier, cri écrit écrié ce que j’ai descendu chercher. »

     Et la petite vérité tendait le cou. Elle priait qu’on la laissât sortir de là, de peur que l’on le lui tordît par quelque glose socratique éthique étique.

     Les gens regardaient, atterrés, l’éthéré dépité pris de pitié.

     Alors Zara ouvrit sa poche et sa braguette et la petite vérité dépitée s’en retourna sur la montagne sans cheval au néant d’où il l’avait tirée un soir d’ivresse dans la disette.

     Et compissait sur les pissenlits blasés.

     Il pleura : « Bah bah bah…  - à quoi bon être disert dans le désert ? »

     Et parmi ces moutons qui retournaient vaquer à leurs biques, Zara fit la bête en agitant ses ailes d’archange : « Si tu vas chez l’infâme, n’oublie pas le fouet. »

 

Modifié 21 juillet 20223 a par Thy Jeanin

Une charmante petite histoire ordinaire comme je les aime 😉 

Si toutes les femmes étaient de la qualité de Lou-Salomé-Andréas, je veux bien prendre des coups de fouet. Ce Zarathoustra bègue au petit pied m’a bien amusé!