Dans l'armoire, les poupées

se racontent des histoires

à l'heure du thé

sur une pile de torchons

usés

 

Une, orpheline très tôt,

a attendu sur une pile de draps

cent ans peut-être

que la chambre d'amis

soit ouverte

 

elle a perdu une jambe,

un bras,

et sa robe a servi de refuge

aux araignées bleues

son sourire cicatrice

est noir

 

c'est la gothique

celle qui n'a pas survécu

à l'humidité

du donjon

 

Une autre a mieux vécu

sur des taies d'oreiller roses,

gavée de baisers

d'étreintes et de rêves

elle a encore au fond des yeux

d'ardentes braises, 

celles qu'on n'oublie pas

qui fredonnent l'amour à l'oreille

durant tout le voyage

 

des feux de camp, des oiseaux de mer

et sur ses joues le nacre des coquillages

de l'enfance

elle respire encore

 

Elles échangent leur vie

c'est justice

tout recommence

 

quelque feu d'artifice

aveugle les poupées débutantes

 

Les unes sont si jolies

que les autres n'ont pas d'importance,

 

elles restent à mourir

derrière d'étranges vitrines

opaques,

dès que leur bouche

s'efface

 

Les portes de l'armoire

s'ouvrent

 

Ce soir, c'est la fête des poupées

chiffons, longs cils et porcelaine

elles remettent leurs souliers

de vair et de vie vaine

 

Il y a des petites filles aux yeux écarquillés

qui vont choisir

 

certaines poupées vont partir

d'autres resteront

comme dans un chenil

à quoi ça tient la vie d'une poupée

ou d'un chien ?

 

À ses yeux …

 

Heureusement,

l'armoire est coquine

et garde

dans la naphtaline

un vieil ours qui a perdu un œil,

une oreille,

abandonné dès son plus jeune âge

 

Il console toutes les poupées

c'est un artiste

il manie le pastel et l'archet

les nuages l'emploient

comme bagagiste

il sait la magie

des images

et joue du clavecin

 

c'est un illusionniste

et tous les yeux des poupées

sortent de leur cage

 

C'est donc ça le paradis

se disent les plus sages ;

 

Nul n'a vu

les lumières dans l'armoire,

 

les petites filles étaient bien trop occupées

à démêler d'autres fils

 

et les belles poupées

s'ennuyaient

 

d'autant que beaucoup avaient besoin de piles

qui commençaient à s'oxyder

dans leur ventre

 

Elles furent bien déçues

quand la bise fut venue

c'était donc ça, se dirent-elles

 

et elles avaient hâte de retourner

dans l'armoire

 

où le vieil ours avait gardé le suc

de l'amour

 

peu importe ce qu'il dure

une zeptoseconde

ou l'infini

doux comme le remous de l'onde

ou violent comme un tsunami

 

Il suffit 

d'en emporter

un morceau, un fil

une brindille

pour faire un nid ,

 

un coussinet parfumé

qui garde le parfum des draps

au monogramme

oublié

 

tout se recoud

dans les bras d'un ours

dont il ne reste guère,

pourtant,

que des effluves …

 

Quelques poupées sont si vieilles

qu'elles ne comprennent plus rien

mais dans les nids d'abeille

elles bourdonnent encore

des rires des petites filles

d'autrefois

 

(joailes – juillet 2022)

 

Comment ne pas succomber au charme poétique de ces vieilles poupées et à leur vie secrète, façon Toy Story? Une fraction de seconde (le temps que met un photon à traverser une molécule d’hydrogène), je me suis souvenu aussi du Vaillant Soldat de plomb d’Andersen tombé amoureux d’une poupée en porcelaine.

Modifié 17 juillet 20223 a par Jeep

une vie de rose, ou de marguerite ; le bal du 14 juillet, à la campagne ; une vie de poupée, un temps !

et toujours le même président ...

Il y a 15 heures, Joailes a écrit :

 

 

Dans l'armoire, les poupées

se racontent des histoires

à l'heure du thé

sur une pile de torchons

usés

 

Une, orpheline très tôt,

a attendu sur une pile de draps

cent ans peut-être

que la chambre d'amis

soit ouverte

 

elle a perdu une jambe,

un bras,

et sa robe a servi de refuge

aux araignées bleues

son sourire cicatrice

est noir

 

c'est la gothique

celle qui n'a pas survécu

à l'humidité

du donjon

 

Une autre a mieux vécu

sur des taies d'oreiller roses,

gavée de baisers

d'étreintes et de rêves

elle a encore au fond des yeux

d'ardentes braises, 

celles qu'on n'oublie pas

qui fredonnent l'amour à l'oreille

durant tout le voyage

 

des feux de camp, des oiseaux de mer

et sur ses joues le nacre des coquillages

de l'enfance

elle respire encore

 

Elles échangent leur vie

c'est justice

tout recommence

 

quelque feu d'artifice

aveugle les poupées débutantes

 

Les unes sont si jolies

que les autres n'ont pas d'importance,

 

elles restent à mourir

derrière d'étranges vitrines

opaques,

dès que leur bouche

s'efface

 

Les portes de l'armoire

s'ouvrent

 

Ce soir, c'est la fête des poupées

chiffons, longs cils et porcelaine

elles remettent leurs souliers

de vair et de vie vaine

 

Il y a des petites filles aux yeux écarquillés

qui vont choisir

 

certaines poupées vont partir

d'autres resteront

comme dans un chenil

à quoi ça tient la vie d'une poupée

ou d'un chien ?

 

À ses yeux …

 

Heureusement,

l'armoire est coquine

et garde

dans la naphtaline

un vieil ours qui a perdu un œil,

une oreille,

abandonné dès son plus jeune âge

 

Il console toutes les poupées

c'est un artiste

il manie le pastel et l'archet

les nuages l'emploient

comme bagagiste

il sait la magie

des images

et joue du clavecin

 

c'est un illusionniste

et tous les yeux des poupées

sortent de leur cage

 

C'est donc ça le paradis

se disent les plus sages ;

 

Nul n'a vu

les lumières dans l'armoire,

 

les petites filles étaient bien trop occupées

à démêler d'autres fils

 

et les belles poupées

s'ennuyaient

 

d'autant que beaucoup avaient besoin de piles

qui commençaient à s'oxyder

dans leur ventre

 

Elles furent bien déçues

quand la bise fut venue

c'était donc ça, se dirent-elles

 

et elles avaient hâte de retourner

dans l'armoire

 

où le vieil ours avait gardé le suc

de l'amour

 

peu importe ce qu'il dure

une zeptoseconde

ou l'infini

doux comme le remous de l'onde

ou violent comme un tsunami

 

Il suffit 

d'en emporter

un morceau, un fil

une brindille

pour faire un nid ,

 

un coussinet parfumé

qui garde le parfum des draps

au monogramme

oublié

 

tout se recoud

dans les bras d'un ours

dont il ne reste guère,

pourtant,

que des effluves …

 

Quelques poupées sont si vieilles

qu'elles ne comprennent plus rien

mais dans les nids d'abeille

elles bourdonnent encore

des rires des petites filles

d'autrefois

 

(joailes – juillet 2022)

 

Quelle poésie ! Une composition aux parfums d’autrefois ! Un ikebana d’imaginaire pour un régal de lecture ! Oui Joailes « Tout se recoud dans les bras d’un ours » 😉

Très émouvante "toy story", une ronde d'objets transitionnels qui ferait le ravissement d'un Bruno Bettelheim !

bonjour @Joailes    c'est pour me convaincre que tu joues encore à la poupée ? 😄

 pour tout te dire, j'ai longtemps gardé mon "nounours" bien amoché, de multiples fois recousu ...qui a été achevé par l'un de mes petits-enfants ..sacrilège ^^

Il y a 10 heures, Volute bleue a écrit :

bonjour @Joailes    c'est pour me convaincre que tu joues encore à la poupée ? 😄

 pour tout te dire, j'ai longtemps gardé mon "nounours" bien amoché, de multiples fois recousu ...qui a été achevé par l'un de mes petits-enfants ..sacrilège ^^

je ne veux point te convaincre 😉 

idem pour le nounours ... 😭 

Le 17/07/2022 à 07:16, Joailes a écrit :

un coussinet parfumé

qui garde le parfum des draps

au monogramme

oublié

Vous nous rappelez si bien des temps lointains ou disparus chère @Joailes ... 

Qu'il est doux de s'immerger en votre univers et en vos vers , Joailes ! C'est un plaisir de lecture assuré.

Il y a 2 heures, Sophie a écrit :

Qu'il est doux de s'immerger en votre univers et en vos vers , Joailes ! C'est un plaisir de lecture assuré.

c'est tellement gentil, @Sophie ! Merci. 

La plume magique de Joailes et hop! naît une petite histoire pleine de charme qui réunit dans une pouponnière poussiéreuse les vétérans d'une enfance surannée. Ce nounours a bien de la chance d'être ainsi entouré.