A Saint-Michel-Chef-Chef, ça chauffe, le sable est fait de poussière de nacre et de perluchons d’or

 

     on le fait couler sur sa peau et c’est la soie du vent dont on se sent effleuré jusqu’aux tréfonds

 

     les lointains sont abolis et l’intime environne sans qu’il faille le chercher

 

     les crabes les premiers ont bougé, la mer s’était poussée pour les laisser passer et les coques, ces grues, faisaient des pieds de nez aux pulpes des passants, péripatéticiennes à demeure

 

     les heures en fuite, toutes noyées, bref le monde s’étalait nu

 

     il fallait faire, mais que faire, quelle affaire – nous décidâmes à l’unanimité de faire grève sur le tas de sable, las

 

     le temps infini de brunir sa pomme au soleil coulant, on aviserait à marée montante dès le vent levé

 

     voiles à bas, restaient le mât dans les nues et les criques moites qui jambaient l’anse où je m’étais distendu

 

     puis l’écume, puis l’haleine, puis le baiser du zéphyr, la plage s’est ridée, il fallut bien lever l’ancre

 

     que la pesanteur revînt et le sentier eût pesé si lourd pour revenir – revient-on d’une grève ?

 

     tout, je le revendique, sans concession

 

     désormais camarades, nous giterons dans ces monticules amollis que l’on rêve châteaux de sable

 

     ce sera rêve général, trêve capitale, il n’y aura qu’un droit et qu’un devoir, jouir

 

     alors la main bleue pourra nous vider sans dommage sous le ciel ébahi.

Dans une de mes vies antérieures, je suis allée à St Michel Chef Chef ! C'est donc avec le sourire attendri du souvenir qui persiste dans un coin de la mémoire que j'ai lu avec bonheur ce petit texte ! 

Bravo. Il faut savoir finir une grève, comme disait l'autre. Dussions-nous la finir sur la plage. Et tant pis si les chefs-chefs doivent suer sang et eau, cela fera couler beaucoup d'ancre.

😉

 

Bon, tant que la fabrication des galettes se poursuit, tout va bien.