Au long des promenoirs qui s’ouvrent 

sur le jour,

Des femmes de chagrin déambulent sans âme 

Dans le deuil à venir des faux épithalames 

Que le destin déclame à la fin des amours. 

 

La ville est en suspens comme un dernier remords

Au-delà du décor de ses murs mirifiques, 

Avant l’éclatement des effluves chimiques

Qui pourchassent la vie et le repos des morts.

 

Les femmes sont en proie au doute incandescent 

Qui saisit une foule hagarde et solennelle 

Lorsque sur les pas lourds la menace descend.

 

La procession funèbre a ceci de commun

Avec les défilés et d’autres ribambelles 

Que rien n’y est poignant comme l’appel des mains.

 

Modifié 18 juin 20223 a par Jeep

L'idée d'errance, de doute et de déclin inéluctable se croisent pour tisser un mystère incarné. Le poignant appel des mains conclusif est magistral!

Dans votre poème je crois discerner des accents baudelairiens.

Tableau saisissant d'une procession du temps où la mort ne se cachait pas.

Selon l'humeur, on se balade dans vos sonnets toujours tirés au cordeau où la mort a laissé son empreinte ... le cratère reste, n'est-ce pas ..? 

Quel avenir pour le monde qui vient...

Il y a 17 heures, Jeep a écrit :

 

La ville est en suspens comme un dernier remords

Alors là….superbe image jeep….
 

"Les promeneuses" pourraient être le titre d'un tableau. Avec votre plume, vous dépeignez avec brio notre époque. Et une toile émerge devant mes yeux !

@Jeep

 

Même à poil avec la chaleur, tes promeneuses 

 

Le 17/06/2022 à 15:24, Jeep a écrit :

en proie au doute incandescent

nous transportent à l'ombre de leurs sens . Et hop ! au top.

Le 17/06/2022 à 15:24, Jeep a écrit :

Au long des promenoirs qui s’ouvrent 

sur le jour,

Des femmes de chagrin déambulent sans âme 

Dans le deuil à venir des faux épithalames 

Que le destin déclame à la fin des amours. 

 

La ville est en suspens comme un dernier remords

Au-delà du décor de ses murs mirifiques, 

Avant l’éclatement des effluves chimiques

Qui pourchassent la vie et le repos des morts.

 

Les femmes sont en proie au doute incandescent 

Qui saisit une foule hagarde et solennelle 

Lorsque sur les pas lourds la menace descend.

 

La procession funèbre a ceci de commun

Avec les défilés et d’autres ribambelles 

Que rien n’y est poignant comme l’appel des mains.

 

Les processions funèbres nous rappellent qui et ce que nous sommes et « l’appel des mains » traduit si bien cela par la simplicité et le partage d’un geste profondément humain.

Un sonnet fermement ancré sous la coupole du spleen, pour une promenade délicieusement amer.