Pelez, ô gens qui comme moi vieillissez au fond de votre cuisine, tout nus à pleurer.

Non seulement qu’il fasse froid, mauvais esprits !

 

Pelez les feuilles de votre errance, ôtez les maillots de vos défis, les uns après les autres, pelures que votre temps s’empresse de friper jusqu’à l’oppression.

 

Pelures, l’une, puis l’autre, déshabillez le trognon... mais il n’est pas de pulpe, cet écorchement est sans fin et vos larmes sur ces peaux mortes qui sont les vôtres se succèdent, de suintement en cataractes.

 

Comptez ou ne les comptez plus, ce martyre finira lorsqu’au cœur absent de l’oignon il n’y aura plus rien, le temps aura fait son œuvre, vous l’aurez passé à pleurer sur votre propre néant.

 

Mais nul ne saura dire votre cuisine sans goût, aïe !

 

Vous eussiez mieux fait de croquer la pomme, même si elle ne vaut pas radis !

Un texte aux petits oignons ! 

Je dirais même plus, un texte trognon!