Le ciel est triste et gris comme un jour de semaine

Et les pommes au verger attendent l'automne

L'odeur des labours dans les matins monotones

Embaume l'air encore tiède de la plaine

 

Sur le chemin de l'école on entend les rires

Des enfants s'amusant au jeu de la marelle

Et leurs voix fluettes chantent des ritournelles

Qui donnent à leurs yeux l'éclat bleu des saphirs

 

Derrière les persiennes des hameaux la vie

Palpite au rythme infiniment mélancolique

De l'horloge dont le son presque métallique

 

Emplit la maison d'une lente nostalgie

Et par les carreaux étroits un soleil couchant

Vient mourir doucement dans les plis d'un divan.

Un joli sonnet mélancolique à souhait. J’aime beaucoup le premier vers qui donne le ton et sonne comme une évidence.

Modifié 15 mai 20223 a par Jeep

J'aime l'atmosphère que vous créez à travers les tableaux qui se succèdent au fil de vos vers.

Il y a 17 heures, Illiz a écrit :

Le ciel est triste et gris comme un jour de semaine

Selon la région où l'on habite, en semaine,  le ciel peut aussi être bleu et lumineux.... ! @Illiz Mais je comprends votre ressenti, ayant vécu très longtemps dans la région Nord....

Modifié 16 mai 20223 a par Martialis

Une évocation pleine de douce nostalgie. Comme une aquarelle, on a envie de l'encadrer et de la pendre au mur.

Il y a 22 heures, Illiz a écrit :

comme un jour de semaine

Superbe image. Cela dit l'essentiel d'une vie morne et routinière...Tellement simple et tellement puissant. J'adore.

Les nuances de gris donnent au blanc sa luminosité, dans chaque jour, il doit bien y avoir une nuance extraordinaire. Merci

@Illiz

 

La nostalgie reste une valeur sûre ! Hop ! top.

Les jours ordinaires ne sont-ils pas les plus beaux, votre sonnet en est la preuve... Merci @Illiz

Belle évocation des jours qui succèdent aux jours et l'habitude à l'habitude dans un poème où la mélancolie vient nous prendre la main.

 

Le 15/05/2022 à 23:03, Illiz a écrit :

Derrière les persiennes des hameaux la vie

Palpite au rythme infiniment mélancolique

De l'horloge dont le son presque métallique

 

Emplit la maison d'une lente nostalgie

Et par les carreaux étroits un soleil couchant

Vient mourir doucement dans les plis d'un divan.