Il fallait bien que ça arrive un jour, le plus tard possible, mais non c'est tombé aujourd'hui.

 

 

Nous nous étions rencontrés sur les quais un jour de soleil, je l'avais emmené chez moi sans presque le toucher,

il semblait si fragile, abandonné dans son exil

Il est vrai qu'il était beau dans son blouson de cuir avec son signet d'or autour du cou ;

son parfum indéfinissable me donnait envie d'accords à l'amiable,

il avait la couleur du dernier jour du mois d'août quand les essaims s'endorment, éreintés d'avoir servi la reine,

et cette mélancolie d'automne au pardessus élimé jouait déjà sur les quais où ne passait plus personne.

 

Le bouquiniste était fatigué, le boulanger aussi.

Je l'ai eu, finalement, pour une bouchée de pain.

 

Je l'ai savouré, mon précieux, mon amour, juste à le regarder,

sans vouloir le goûter, l'attente était jouissance

dans son petit coffret armé de patience

il m'attendait comme un chat adopté

 

Nous vivions heureux dans notre nid de verre rectangulaire

perdu au beau milieu de nulle part,

je lui racontais de petites histoires ;

lui n'en contenait qu'une, une seule,

et tant qu'il ne me l'aurait pas racontée,

nous serions sauvés.

 

Sur son étagère, il prenait la poussière.

Je l'ai astiqué tant de fois avec amour sans aller plus loin !

 

Pourtant …

 

Ce soir là, prise d'une irrésistible envie, d'un désir incontrôlable, je l'ai pris dans mes bras.

Je pourrais dire que le coupable c'était le printemps,

avec ses odeurs musquées et ses chuchotements charnels,

mais je n'accuse personne, j'entends l'heure préliminaire qui sonne et le bonheur m'attend.

 

Que m'importait le coupable, le printemps, le hasard, peut-être le parfum de la Seine,

la solitude dans sa traîne, la trop lourde peine, je savais que le moment était venu

de nous mettre à nu

 

nous sommes allés nous lover dans le fauteuil suspendu,

le dos sur un épais coussin dans le jardin

où paressait le jasmin et je l'ai déshabillé doucement,

m'attardant sous la couverture où il cachait encore son secret.

 

Je savais bien que ce serait ma dernière nuit,

mais tant pis, elle en vaudrait les chandelles qui exhalaient leur vanille alentour,

petites mèches d'amour dans cette nuit torride où tout semblait s'ouvrir

 

Le requiem se mit en route, assourdissant

je crois que la nuit a duré très longtemps, plus qu'un printemps.

 

Juste après l'aube claire, tout s'éteignit

le roman spadassin était fini

et le sommeil, enfin, nous avait réunis.

(joailes – mai 2022)

 

La lecture est une aventure intime et le livre est objet de convoitise, c'est si joliment conté! A l'autre bout, sans doute, l'auteur ou l'autrice, j'imagine, ressent le même ardent désir/plaisir à construire son livre. Chaîne d'amour, finalement, l'écriture et la lecture. Quand un bon livre passe de mains en mains, c'est l'orgie! J'ai une tendresse particulière pour les bouquinistes.

L’amour du livre, l’amour tout court, même combat! 
Il s’en suit d’évidentes qualité littéraires.