L' odeur de café moulu quand l'aube pointe dans son tutu, les cheveux éparpillés d'une nuit d'amour sur la table vermoulue où les rêves s'enfuient à tire-d'aile, entre orage et arc-en-ciel, il faisait beau et il a plu, ils se sont plu et ne sont plus, ça c'est l'amour 

le soleil qui perce les rideaux et parsème de l'or sur les visages éblouis

du vent et des épis  

le miel au fond du bol

le citron acide au fond d'un thé sucré,

un mélange d'étés froids

et de chauds hivers,

à lire des romans insipides, de belles fins le cœur avide,

pas comme dans la vie,

 

l'écrivain fronce les sourcils dans son eau de rose une grosse mouche s'est noyée alors il a tout mélangé et eut un franc succès

 

le vent qui a mal tourné, la recette ratée, le lait dans la casserole carrée, la nuit sous l'édredon à compter les moutons, le rire des goélands les dimanches matins où tout s'éternise, les tours Eiffel et de Pise, un pied dans l'océan pacifique, un autre sur la banquise ;

l'arôme de la tarte aux pommes dans la cuisine à carreaux qui bougent, des confitures rouges

le houx qui pique le doigt ;

au printemps la benoîte rampante file sa quenouille au clair ruisseau, toute rose, étonnée d'être encore là après le vent d'automne et puis le gui qui joue le conifère avec le muguet histoire de porter bonheur un peu, viendra le mois de mai plus propice à l'amour,  on y croira encore

 

C'est la morte saison et Cupidon à l'air narquois pioche des flèches dans son carquois sous le frêne

 

il bande encore, l'écrivain aussi, amoureux d'une muse appelée, je crois, Eléonore.

 

Ce n'est rien, un voyage aux escales d'écume, un mal de mer, une imprévisible croisière, paradis et enfer, des rails sans fin où passent des trains si tristes et puis le ciel où s'envolent des cerfs-volants ; des rires géants et des larmes profondes, les sillons sont tracés à la serpe qui taille sans pitié les buissons cœurs au petit bonheur où les corbeaux planent sans joie mais en riant 

 

Ce n'est rien et tout à la fois ; l'herbe est livide ou verte, la fleur est sans parfum ou fait frémir la narine ; le nid est vide ou si douillet qu'on n'a pas envie de le quitter, attaché à toutes ses brindilles portées avec effort tout au long d'un chemin sans jalons, l'amour écrasé sous le talon

 

comme une cigarette qui fait tourner la tête mais …

le manège s'arrête

 

l'enfant pleure sur son cheval de bois polychrome aux grands yeux de sulfure.

Il tombe, s'écorche les genoux, quelqu'un lui met un peu de chrome et de mercure ; au stand de tir il gagne une peluche, un ours bleu, alors il oublie que l'Amour est douloureux, il ferme les yeux, mange un beignet un peu gras et de la barbe à papa et s'en va sur les autos-tamponneuses où il vomit tout ça

 

Sa mère l'aurait mis en garde si seulement elle avait dit qu'elle s'en allait sur la grande roue, qu'il se débrouille tout seul après tout, quel meilleur endroit pour l'abandonner que dans l'arène d'un cirque ? 

 

l'enfant comprend combien la pomme d'amour est belle, mais ce caramel rouge, il est si dur !

il pleure encore en se cassant les dents

 

L'Amour est partout, la diseuse de bonne aventure a fort à faire, dans sa roulotte il n'y a que des gens qui sanglotent dans des boules de verre, ce ne sont plus des enfants pourtant ils payent pour savoir où a fui leur enfance, que s'est-il passé pourquoi ça a foiré ? 

et les manèges repartent … tant pis si c'est la foire.

 

On en redemande, encore un tour s'il vous plaît, il me reste un ticket !

On attend qu'il bande mais son arc est moins assuré.

Cupidon fait un clin d'œil à sa prochaine cible, je crois qu'il a pris du citrate de sildénafil, ma vie ne tient plus qu'à un fil.

Qu'importe !

Je veux de l'Amour.

 

Et Cupidon lança son couteau, sous le chapiteau, au hasard …

 

(joailes – mai 2022)

Plus aigre que douce, quand même. Mais quel talent pour créer un monde et qui ressemble très fort au "vrai"...

La vie dans sa vérité, la foire Saint-Éloi (il bande encore!). Merci @Joailesde nous entraîner dans votre manège dont on ne se lasse pas!