Le jardin ce matin respire le printemps 

Sous les ombrages verts aux chevelures tendres.

L’image du présent me laisse un goût de cendres.

Je prends infiniment la mesure du temps. 

 

Je mêle à mon émoi de sincères sanglots. 

Le jardin reste un monde où tout va disparaître, 

Le romarin, la sauge et même le mal-être 

Qui me saisit encore à l’abri des bouleaux.

 

Tandis que près du sol, épargné par la brise,

Le muguet du bonheur est un rappel fervent,

Comme secret soupir de la jeunesse éprise,

 

Au hasard de mon songe, où les doutes affleurent,

J’aspire à demeurer dans un dernier couvent,

Quand rien ne sera plus que la course des heures.

 

 

 

Modifié 4 mai 20223 a par Jeep

Un printemps un peu triste émerge de ce joli sonnet.

Superbe lamentation @Jeep 

La nature à elle seule est un temple. O combien un jardin est éphémère ! Vos vers sont superbes et émouvants, Jeep.

Un sonnet limpide et édifiant, qui nous mène de l'efflorescence printanière au dénuement de l'in pace. Charmant et terrible tout à la fois!

Jardin à l'heure des laudes. Les ramures comme grand-rose, la combe comme autel.

Un printemps qui fait une pause, juste le temps d'un instant, pour se murmurer les vers de Lamartine que @Thy Jeanin a eu la délicatesse de citer.

La nature nous implore chaque jour de revenir aux sources, avant qu'il ne soit trop tard ("course des heures"). Conscience versifiée.

Une bien douce mélancolie coule dans ce jardin @Jeep

Tout disparaît, la mort se cache derrière la beauté du jardin. C'est pourquoi il faut profiter pleinement de sa beauté qui s'offre à nous avant qu'il ne soit trop tard.

Sonnets et sonnailles jusqu'au bout ! l'esprit d'une vie ...

Ce jardin qui abrite toute une vie, plusieurs même, tant végétales que psychiques, m'est "comme une province et beaucoup davantage" comme dirait le Du Bellay. Je le fais mien car votre poème possède cette particularité d'offrir un décor à chacun, et toujours différent.

 

Le 04/05/2022 à 20:30, Jeep a écrit :

Le jardin ce matin respire le printemps 

Sous les ombrages verts aux chevelures tendres.

L’image du présent me laisse un goût de cendres.

Je prends infiniment la mesure du temps. 

 

Je mêle à mon émoi de sincères sanglots. 

Le jardin reste un monde où tout va disparaître, 

Le romarin, la sauge et même le mal-être 

Qui me saisit encore à l’abri des bouleaux.