Dans la zone industrielle, j’ai soudain regardé mes mains. Il faisait sombre, je m’étais relevé, -sans y penser. Je me suis dit : cela s’appelle exister.

 

     Tout autour de moi, soufflait un vent de liberté. Clamé en tremblant par les peupliers. Il y avait un peu de bleu dans le ciel d’automne. Des nuages en déroute. La fin de la guerre, au terme des doutes. Cela ne se payait de nulle espérance.

    

     Sur un livre de Rousseau, ruisselant de pluie, un front penché. Des binocles sévères. Une perruque hors d’âge, poudrée de neige éternelle. Un habit de soleil rayé.

 

     Et c’était là ma vacuité qui les bras ouverts me reprenait.

 

     Un silence de grand orage, un grand oral du silence, et tous les arbres, toutes les bêtes écoutaient.

 

     C’était un chœur universel, seul mon cœur parlait, autour de la tribune des anges, attentifs.

 

     Dans l’azur lavé de ses larmes, les vivants et les morts clamaient, se concertaient.

 

     Cependant, je n’avais pas cessé de lire aux gerçures de ces paumes fendues qui étaient miennes.

 

     Ce jour-là fut trêve pour le partage d’un baume de vérité.

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