Aux urgences

 

Aux urgences, on a tout son temps, et pourtant le pas pressé, on attend qu’on vous dise : ainsi soit-il, rien d’anormal, ça veut dire attendre encore que le Hasard révèle sa face de reître, de virulent petit traître ou de cœur gros à pleurer

 

Ou bien voici qu’il assume, cet énergumène, en blouse immaculée incarné, et alors vous croyez rêver : en vérité, vous dit-il, je vous le dis : c’est fini ou presque, parlons bas, mais – tu trembles carcasse, ton tour est venu de pleurer

 

Asseyez-vous donc, Monsieur, c’est bientôt à vous, patientez, rien n’est pressé, ce n’est qu’un ruban d’existence –quat’sous– auquel vous pendez, pansez-en votre cœur de vieux bébé car je vous vois prêt à pleurer

 

Oui, restez encore, on a de quoi, habituez-vous, vous y viendrez, seul cette fois, ou avec Dieu, cette carpe qui, déjà, ne vous répondait jamais quand, enfant, vous pleuriez

 

Mais je vois que vous n’êtes pas là encore pour vous, pas las encore, pensez-vous, cela viendra, Madame, nous sommes si nombreux, essuyez-là votre âme

 

Or de grabat en palace, où fuit l’âme, m’en conterez-vous les escales, de ventre en tombeau, de craie en stylo, de paraphe en épitaphe, mais je vous en prie posons les armes

 

Aux urgences, on a tout le temps, il s’affiche au scope dans la chambre silencieuse, on croirait voir l’éternité veiller, mais c’est bougie dans un bocal, diode sur ton sein mouillé, souffle arythmique sur un chandelier branché

 

De salle d’attente en bout de couloir : il paraît enfin, nuage au hublot, qui stagne et voile le soleil, on se dit tout à coup, mon temps est là, je l’avais oublié là-haut, tandis que la rivière en contrebas, où va-t-elle, inexorable à couler, est-ce encore elle à l’instant où je regarde

 

Monsieur, dit une infirmière, urgence, il y a urgence, et le tempo change, d’andante en adagio, il y a quelque chose suspendue au trapèze, une esse à quoi s'accroche, en attente, une âme qui bat difficultueusement

 

Le hublot a disparu du mur, la salle est obscure et le film va finir, le fil va rompre, mais on veille, serait-ce la dernière fois, fausse alerte, Monsieur, le Hasard a dit non, errez encore dans le couloir, svp

 

Où je vais-je viens, m’éreinte, je m'ignorais si riche de temps, tiens, veux-tu que je Te le donne, - je ne te parle pas, là-haut, qu’on dit m’accompagner, je parle à Toi ci-bas que j’accompagne en vérité, et celle-là ne fut révélée par personne

 

Aux urgences, sur mon chemin d’errance, je patiente, chacun son tour, toute croix au tiroir, ce sera un jour, mais Elle, docteur : tiens, le soleil est revenu en un roulement de dé, il n’y a plus d’alarme, plus de larme au hublot et le block tiré du noir, tu t’es réveillée, divin espoir

 

Veux-tu me donner le bras, je n’aurais jamais cru, tu sais, dans ma Thébaïde, on ne parle plus, moi et moi, que de Toi : tu es la seule urgence

 

Et le temps attendra

Un texte dont on pressent qu’il a, peut-être, été écrit lors d’une attente interminable aux urgences. Combien de fois faudra-t-il expliquer que l’ordre de passage ne dépend pas de l’heure d’arrivée mais de la gravité du mal? Et puis on manque de personnel…😏

Il y a 12 heures, Jeep a écrit :

Combien de fois faudra-t-il expliquer que l’ordre de passage ne dépend pas de l’heure d’arrivée mais de la gravité du mal?

Mon expérience personnelle me fait ajouter que l'ordre de passage aux urgences ne dépend pas forcément non plus de l'intensité de la douleur...

En fait, il ne s'agit pas de l'attente d'une prise en charge, mais de celle du devenir, entre survie et mort, d'un être cher. L'urgence est une façon de parler, c'est celle d'une existence suspendue. Du coup, le temps prend une autre dimension.

Merci de m'avoir lu!

Il faut être allé en réa après les urgences pour bien comprendre "l'existence suspendue". Dans mon cas, c'est la mort qui a gagné. Vous avez raison, le temps prend une autre dimension.