Il croit mourir mais n’y arrive pas

des voix le raniment

sans cesse

la chair les nerfs tout ce qui est lui

se dessine à coups de langue

d’une bouche l’autre

mais au fond des yeux

une flaque

onirisme

l’œil plissé

à travers le verre des vitres

on ne voit que son désert

Une fois de plus en vous lisant je suis sous le charme, l'oreille au daguet, en quelque sorte ... 

Ces vers sont déchirants, Thy Jeanin. Je n'ai plus de mot excepté bravo !

Il y a 21 heures, Thy Jeanin a écrit :

Il croit mourir mais n’y arrive pas

des voix le raniment

sans cesse

la chair les nerfs tout ce qui est lui

se dessine à coups de langue

d’une bouche l’autre

mais au fond des yeux

une flaque

onirisme

l’œil plissé

à travers le verre des vitres

on ne voit que son désert

Un instant intense se contente de quelques mots précis pour dire l’essentiel ! Bravo pour l’art et la façon d’évoquer cet instant !

beau poème, merci pour ce partage. Ne pas arriver à mourir, quel supplice!

Une agonie condensée insupportable et d’une beauté cruelle. Quand les mots disent plus.

Pauvre Roméo... Merci de votre visite!

Un combat qui commence dès la naissance...