A la campagne, la poésie est du lait, et le papier est un sceau. Et libre comme le gracile moineau, j'attends la renaissance des chemins de l'esprit, tandis que la jeunesse s'en va avec ses enfants.

Sous une demi-ombre à moitié desséchée, un petit papillon bleuté relève son vol avant d'atteindre les broussailles. La mûre enracinée ouvre le portail délabré du vieux château de la colline. Une promeneuse est assise au bord d'un fossé embaumant, là où le rouge violacé des végétaux prospère. Comme des racines d'oxygène, ses deux seins veinés et opalescents participent à la mémoire de la beauté des lieux. Vraie mèche érotique, oh! sa langue pourprine quand elle gobe les grains du raisins. Est-ce Dame Poésie ? Car le lait de son grand cœur coule dans son sein. Et son lait est mon encre, et son âme du papier blanc. 

Il se chauffe le derrière ce campagnol sur le bitume embrasé de la route, qui refroidit quand l'ombre des châtaigniers se déroule depuis un coin d'épis et de tiges rougeâtres. Le campagnol détale en direction du lieu-dit la Petite Gorge. D'une archère en croix dessinée dans un tronc fraîchement coupé, la résine essentielle à la vie est éjectée en surabondance, atteignant la sauge régalée qui en est chargée.

Aux étendages pend l'inattendu, quand les tendeurs de l'éclair se détendent au-dessus de moi, et je m'agrippe instantanément aux mamelles pendantes d'un paradis fruitier. Ces baies qui poussent en roussissant au soleil à l'entrée de l'arène de l'amphithéâtre, fortifieront le chant du merle farouche qui nous offre l'espoir.

Puis la silhouette raide d'un noisetier se dessine par-devant l'église sur laquelle défilent sur ses colonnes des reptiles et des sirènes. Et c'est là que j'aurais pu me cacher enfant de ceux qui me cherchaient. Bientôt la nuit aux bijoux étincelants dévale l'infini obscur et commence par tout envelopper.

 

 

@Jean Luc

 

Rien ne vaut une bonne prose poétique. Et hop ! au top.

Boire le lait de la poésie avant de retrouver les bijoux de la nuit. Le plaisir de lecture.

Il y a 21 heures, Jean Luc a écrit :

Sous une demi-ombre à moitié desséchée, un petit papillon bleuté relève son vol avant d'atteindre les broussailles

Dans le clair obscur de ce poème en prose, tout est délicatesse.  Merci @Jean Luc

De belles phrases intensément poétiques, qui nous font errer pour notre plus grand plaisir, de poésie en érotisme, au milieu d'un monde rassurant. Nature, amour et écriture.

Une prose comme j'aime, bravo @Jean Luc !