Dis, qui est l'ami? Celui qui frappe à ta porte et la puanteur des morts n'effleure point la face du voyant.

L'étrangère en son drapé de feutre et de satin apporte des nuits sans étoiles une liqueur aux effluves d'encens d'une contrée qui fut presque tienne, et son ivresse est amertume dans ta gorge sous les poussées de l'autre hiver - neige et cendre sur les tombes, et ton royaume est tout entier dans cette fleur du premier matin de l'an - lys devenu vert sous le soleil à n'avoir point porté de fruit.

Car le soleil sait mentir aux pères des grandes dynasties, les convoquant près des plus blanches tombes dont ils forment leurs palais sur l'ossuaire des hommes sans fortune - et c'est parmi de tels hommes sans noms, sans terres ni visage qu'un lys est venu mourir avant que de faner et laisser la terre intacte de ses fruits pour le repos des morts que des rois rouges et jaunes ont envoyé piller des terres étrangères pour leurs fils atrophiés de tous membres et de tous sens.

Modifié 8 février 20224 a par Guillaume Daquilée

Un poème en forme de requiem, fanaison de la fleur de lys et extinction des rois.

Une prose poétique comme un ultime adieu avant la mise en terre. Le travail sur le champ lexical participe à cette atmosphère de veillée funèbre qui s'installe lors de la lecture.

Ce poème en prose demande une lecture "herméneutique" autour de l'idée de la royauté.