Il était presque vingt-deux heures dans les poussières mon poème s'éternisait en bâillant sur une feuille vierge ; je venais de prendre un antidouleur pour oublier que je n'avais mal nulle part sur la page déjà bien noircie je posai ma plume et presque à l'agonie je crachai mon amertume sur le bitume qui ne risquait plus rien lorsque soudain à la lucarne une fée vint dans son tutu rose me chatouiller les narines je fus prise d'une série d'éternuements vite j'allai chercher mon mouchoir de guipure j'ai vidé mon cerveau et tourné la clé c'est là que la boîte à musique s'est remise en branle la petite fée épatée oscille sur sa pointe du pied et nous écoutons gentiment les grandes orgues qui battent des mains en souriant béatement

Il y a des coins et des recoins dans l'écrin quand le couvercle s'ouvre des souvenirs s'échappent et ne reviendront plus et puis d'autres surviennent, jusqu'à disparaître aussi ; des poèmes jaunis tombent des arbres dans l'allée sombre où flirtent les souris ...  

Le chat miaule, la mouche gobe quelques minutes molles sur une pendule de Dali ; le minuit sonne assourdi au clocher et c'est ainsi que chaque soir, tandis que je somnole dans les parfums entêtants des fleurs de Bach, ma négresse écrit sur des airs de Bach …

(joailes - octobre 2021 )

Je savais que ce n’était pas vous @Joailes qui écriviez vos poèmes, mais votre charmante négresse.

De la pure poésie. Comme quoi, la page blanche peut faire naître de belles choses de la poussière.

 

Si vous ne les connaissez déjà, écoutez "La fée" de Zaz et "Un jour comme les autres" d'Art Mengo. Vous comprendrez.