Assoupi sur son socle est cet homme qui pose,

Coude sur le genou et menton dans la main ;

Voilà bien des siècles qu’il s’interroge en vain

Sur ce qui fait de lui, croit-il, l’Etre grandiose.

 

Autour de cet airain qui ne sert à rien, ose

Approcher, le regard aux aguets, truffe rose,

Ombre dégingandée, le toutou du quartier,

A chercher pitance ou de saillie occupé.

 

A la faveur d’un bref coup d’œil ataraxique,

Médor fait une pause, aperçoit le Penseur ;

Intrigué par ce tas de métal, le rôdeur

Bâille d’ennui, se lève et pisse, le cynique !

 

Hommes ici point de forfanterie.

Philosopher n’est point trôner ;

C’est affronter la vie !

A chaque fois, j'ai envie de vous dire "Celui-ci est mon préféré parmi tous" et puis, à chaque fois, c'est mon préféré. 

Merci pour ce poème. Oui, les chiens sont cyniques, voilà pourquoi les Penseurs en liberté doivent tous impérativement requérir la protection des musées.

Entre Voltaire et Diogène... Nous sommes des chiens.

Entre les pigeons et les chiens les statues ont du souci à se faire!

Derrière le penseur arrosé transparaît de sages paroles. J'aime beaucoup votre conclusion, Thy Jeanin. Bravo pour ces vers où l'humour se mêle à de vraies réflexions!

Oh quel impertinence ce chien qui ne respecte pas le penseur.

Et que dire du titre !

J'adore.

Modifié 27 octobre 20214 a par Margueritte Cèdre

Le 25/10/2021 à 20:02, Thy Jeanin a écrit :

Philosopher n’est point trôner ;

C’est affronter la vie !

Et apprendre à mourir... ou pisser dans un violon.

Le 25/10/2021 à 20:02, Thy Jeanin a écrit :

 

 

@Thy Jeanin

 

Excellent !

Un retour à la réalité!

 

"Hommes ici point de forfanterie.

Philosopher n’est point trôner ;

C’est affronter la vie !"