Des yeux soucoupes
les pupilles flottent
il n’est pas onze heures
ébullition dans la tête
une fronde entre les sourcils
une pierre dans la chair

ne le frappez pas

Le sang pulse
il aurait voulu être aveugle
ne pas soutenir l'image

assassine
c'est la raison qui s'évade
le feu dans la gorge

chaud et visqueux comme du miel
nouée elle doit se taire
tel un cercueil de mots

Les racines tropicales décuplent
c'est la jungle dans le cerveau
au-dessus la peau
les cheveux hirsutes se révoltent
en épis de blé noircis

la mâchoire refermée 
l'oreille se tend
la joue se creuse

la narine dilatée sent le danger

c’est la guerre

J’étais là crie-t-il

en avalant son propre corps
je voulais être ailleurs
j’étais le vent
sans importance
vert je creuse
le cou dans ma chemise
blanc je me planque
la tête demeure
je ne peux la cacher
on me reconnait
j’ai peur

Une description clinique très bien menée de ce petit homme vert…de peur.

Ce crescendo tout du long du poème est mené avec talent.

Bravo chère Myrtille.

L'angoisse est bien présente et monte au fil du texte, c'est réussi !

 

La guerre sera toujours cet OVNI désastreux qui frappe sans pitié.

@Myrtille

 

Délicieux, hop ! top.

Miam ... un jus de myrtille tout frais, une sorte de P.AT. comme je les aime : poème à traduire selon soi.