Fin Dix-neuvième



Le bateau ivre roule et tangue
Sur la mer en furie,
Rimbaud dégueule son absinthe,
Attendant Verlaine.
Lui, assis sur un banc
Entend la feuille d’automne
Jouer sa romance
Sur un violon.

Gauguin déjà, glisse sur les flots
Il gagne le soleil
De Tahiti la douce,
Son île enchanteresse ;
Van Gogh, d’un pinceau sanglant
Illumine son atelier
de sa palette lumière, 
Tête enturbannée
Dans l’océan des blés ;

Et le Moulin de la Galette
Tourne ses ailes
Dans le tourbillonnement
D’une toile signée Renoir…

Le siècle n’en finit pas…
De s’achever.

La fin de ce siècle-là captive plus qu'aucune autre... Les temps, il est vrai, étaient plus optimistes.

... ah, ces jours juliens ..! Amusant que ce soit vous qui les fassiez revivre, @Julien Ertveld ! 

"Le siècle n’en finit pas…

De s’achever."

Merci pour ce siècle particulièrement riche de transitions.

Je ne sais pas si les contemporains de cette période avaient conscience de vivre ce que nous appelons « la Belle Époque » (j’en doute pour le commun des travailleurs).  Mais votre poème rend bien hommage à sa richesse artistique. Des génies que vous citez, je crois que seul Renoir verra la boucherie de 14, la vraie fin du « siècle du progrès triomphant » !

Rejoignant totalement Kanth ce fut un plaisir sincère de vous lire

Je partage le ressenti de @Kanth