Instant de pause, et le rêve mi-clos se prélasse sur des fleurs balbutiant leur carême. Juin délie un gros nuage sous mes yeux et encoche au ventru une brise joueuse et entremetteuse passible d'un rayon rose.

Le soir tombe. Le lointain horizon se rapproche soudain et enfante des émaux bleus de songes qui s'en vont, les carènes en feu, naviguer sur l'échancrure du couchant comme de longs traits d'union entre ciel et mer. L'onde s'affiche devant les spectres accoudés aux fontaines studieuses. Les nues frémissent de révérences quand les feuillages se courbent au passage du grand bliaud gris et noir. Tout un monde effaré abdique en voyant cet immense fantôme adulé mais craint, scelleur de tout écrin, qui parade impassiblement, accompagné d'une procession de voix étranges par milliers bâillonnées ou émondées par le monarque lui-même. Voilà que les cieux s'apprêtent à quêter et le géant récoltera dans l'urne insatiable toute une moisson d'étoiles. Ce sera la dîme nocturne.

Bientôt, chaque rime prendra la couleur du deuil ; l'ombre absorbe déjà la nature sage dans un subtil délit funèbre et légifère sa narration sépulcrale au chevet soumis de toute chose. Près de moi, le toit trop lassé du jour, expulse indolemment les pas feutrés d'un chat noctambule. La musique des senteurs cherche un nouveau chef d'orchestre. Elle vient de quitter un long hiver plus autiste que mourant et un printemps qui ne fut que babillages. Elle veut autre chose. Bâiller au frou-frou des corolles... La voilà qui s'élance, qui mouchète son haleine légère, fragrance de bois verts et de violettes, qui semble s'effilocher dans sa course endimanchée de pourpre et de vermeil.

Tout à coup, une note s'est ciselée et l'oiseau s'est enfui faire une ganse à l'azur.

Les calices se ferment épinglés d'un petit crêpe noir.

La communion du soir pourlèche l'effluve sainte du crépuscule, le temps révolu du salut céleste.

 

Murmures et plaintes, douceur et calme, mystère d'un soir en crue venant se graduer en vertu de mon âme paresseuse et ouatée mais en filigrane, quand tes lèvres, subrepticement, dans un grand frisson, viennent mordre le soir sous un ciel hématome.

 

 

 

@Frédéric Cogno

 

La prose poétique a de grandes vertus quand elle sinue entre les rives de la poésie. Et hop ! c'est top.

J’admire l’invention des mots, la confusion des sens, la suggestion des images et par dessus tout l’inspiration poétique de ce texte.

Quelle merveilleuse symphonie nocturne dépeinte par vos mots, Frédéric Cogno !

Une prose poétique intense qui se lit comme une partition.

Assommé par la déferlante de mots,d'images ,de sensations,d'émotions. Un instantané cyranesque,époustouflant.

Quelle palette pour évoquer ce soir qui tombe! Mais je pense aussi au doigté d'un pianiste. Somptueux!

Vous nous avez entraîné dans un univers magique, des images qui s'enchaînent à nous couper le souffle, c'est un poème musical plein de nuances et de délicatesses.

Il est plus habituel de voir votre plume glisser en vers mais cette prose poétique n'a rien à leur envier.

Une très belle lecture. Merci Frédéric.

Un pur moment de poésie, comme toujours et je me suis baladée avec toi...

Merci @Frédéric Cogno ! 

 

Une excellente prose, en fines touches de mots picturaux, qui raconte avec grâce et brio, l'apogée crépusculaire d'une fin de journée.

Une magnifique prose poétique. Une soirée de juin superbement décrite. Les images, le vocabulaire, le style tout en finesse, l'ensemble contribue à reconstituer un instant magique. Merci @Frédéric Cogno !

Ce "Soir" a des allures d'épopée nocturne avec des observations magnifiquement imagées où la nature créatrice le dispute à la création artistique. 

Je suis assez admiratif de l'ensemble mais surtout de ce passage : 

Le 21/06/2021 à 10:13, Frédéric Cogno a écrit :

Bientôt, chaque rime prendra la couleur du deuil ; l'ombre absorbe déjà la nature sage dans un subtil délit funèbre et légifère sa narration sépulcrale au chevet soumis de toute chose.