Les mains pleines d'été, je coquelicote de joie, je bleuette l'amertume, lorsque chaque matin le lys jaunit bellement et la laideur recule. Sous des projecteurs de pollen, la rose nue chante l'amour au cœur du monde. Puis l'homme taille son rosier, et il croit écrire un poème sur sa beauté.

 

Ô marguerite ! cheminée souple à vapeur blanche dont le vent éparpille des nuées de pétales.

Ô bleuet tourbillonnant dans la brise légère ! moulin à pollen spirituel.

Ô fleurs jaunes des neiges ! solides jonquilles, vous, belles dédaigneuses des nuits froides, fièrement vous vous dressées sur les crocus blancs qui fleurissent dans un vase de glace matinale.

 

Dans le clos qui verdoie après le sentier terreux, contre l'abreuvoir qui pleure des médaillons brillants quand la pluie ivre d'eau tombe, la grande mauve protège la petite campanule à peine éclaboussée. Non loin de là, couchée sous l'abri des vaches, Cydalise, la digitale fane sur ta peau, jalouse de ton sein d'opium et de tes longs bras d'extase.

 

 

 

 

Ce que vous fumer, je veux bien en prendre.

Top cool....

 

Un poème à cueillir, à savourer, faussement naïf en son début, puis enivrant jusqu'au fantasme. Fleurs et poésie nous enchantent conjointement!

Je suis sur la même "longueur d'onde" que @Thy Jeanin

Tout jardinier est un peu poète, dit-on, mais tout poème n'évoque pas comme vous le faites un jardin fantastique comme le vôtre ! Les effluves de pavot flottent dans l'air et l'atmosphère passe du bucolique au sensuel... Troublant ! 

Merci à vous tous, encore merci pour votre lecture. Pour Rousselot, j'ai bien ri à votre commentaire, merci à vous, au plaisir de lire vos poèmes.