Au diable la transmission
Au diable le posthume
Au diable le divin, la grâce 
Seul l’instant
Seul l’élan 
La trace du dialogue et des éléments 
Le colérique, le mélancolique, le sentiment
Gonflent mon sang de Grand Sud, de volcans 

 

Je ne suis ni fabriquant de phrase 
Ni tailleur de plume 
Comme Eric Poindron,
Je ne cisèlerai aucune pierre
Je suis sans mission

À l’ingrat des mots 
À leurs chocs, leur dédain, leur union 
Au faîte de leur spirale
Enracinée dans les fonds des ciels, des terres
Au plus près des ombres, des lumières 
Mon entière soumission 

 

Ma force dans la gestation
Je donne des morts-nés aux amateurs
Ils en feront des nés-vivants 

 

Dans  
Les branches dépouillées au printemps 
Les orgues rauques, fières, amères 
Les bruyères-vipérines que l’on ne peut dompter
Les kaoris petits et les grands géants 
Et l’eau, toujours l’eau 
Qu’elle soit de vie, de mer, de rivière, de ruisseau 
Qu’elle stagne dans les lacs, les mares, les caniveaux 
Se dessinent sans cesse des mondes nouveaux, 
Des chemins, des traverses
Des parcours-précipices 
Dans le Temps qui nous tue 
À grands et petits feux

.
 

"Seul l'instant

Seul l'élan

 

"Je ne suis pas fabricant de phrases"

 

On s'attendait à la simplicité, au spontané mais l'envie d'un certain lyrisme a vite repris le dessus.

Ce qui n'enlève rien à la qualité de votre écrit.

Il y a 1 heure, Darius a écrit :

"Seul l'instant

Seul l'élan

 

"Je ne suis pas fabricant de phrases"

 

On s'attendait à la simplicité, au spontané mais l'envie d'un certain lyrisme a vite repris le dessus.

Ce qui n'enlève rien à la qualité de votre écrit.

Merci de votre commentaire Darius, mais je ne comprends pas « l’envie d’un certain lyrisme » ...

Il s’agit d’une réflexion sur l’acte décrire du poète,  teinté bien sûr de sentiments, celui d’être impuissant , incapable de lutter, poussé dans la spirale des mots et qui pense que seuls cet élan, cette poussée, le geste d’écrire,  ont de l’importance .Il ne cherche pas à faire beau, sa seule contrainte est celle que lui imposent les mots .

Quand il tend son poème aux amateurs , il est mort pour lui, ce sont les amateurs qui le font vivre. 
Toute mon amitié 

 

Marioutch 

il y a 5 minutes, Marioutch a écrit :

Quand il tend son poème aux amateurs , il est mort pour lui, ce sont les amateurs qui le font vivre. 

C'est ce qu'il me semblait avoir compris. Du lyrisme, quand même, illumine l'énumération finale, comme un hommage à l'immanence.

Il y a 4 heures, Marioutch a écrit :

Et l’eau, toujours l’eau 

Poésie éternelle, sacramentelle et grammaire atemporelle....

Dès qu’il est écrit le poème n’appartient plus au poète.

J'ai beaucoup aimé vous lire, Marioutch. Très bel élan !

Je déplore encore que vous ne fussiez pas plus présente dans les échanges, votre poésie est de qualité et je vous lis toujours avec plaisir. 

Le 11/05/2021 à 15:54, Marioutch a écrit :

Ma force dans la gestation
Je donne des morts-nés aux amateurs
Ils en feront des nés-vivants 

 

Dans  
Les branches dépouillées au printemps 
Les orgues rauques, fières, amères 
Les bruyères-vipérines que l’on ne peut dompter
Les kaoris petits et les grands géants 
Et l’eau, toujours l’eau 
Qu’elle soit de vie, de mer, de rivière, de ruisseau 
Qu’elle stagne dans les lacs, les mares, les caniveaux 
Se dessinent sans cesse des mondes nouveaux, 
Des chemins, des traverses
Des parcours-précipices 
Dans le Temps qui nous tue 
À grands et petits feux

 

Très bel extrait.

Quel beau titre de poème pour ouvrir cette rêverie proposée au lecteur par la plus jolie des insolences : tout envoyer "Au diable" !