Traverser ce long boulevard morne

où se perdent les pas

les réverbères sont tristes et borgnes

l’œil fixé sur des gravats.

 

Le dernier tramway a craché

son lot de solitudes

clichés flous, pressés, affolés

son lot d'habitudes

 

la dernière maison au fond de l'impasse

pas de numéro… là où la mouette bleue

déploie les arômes des lourdes nasses,

où les poissons batifolent encore un peu,

 

je nage, je coule, mais je ramène

dans des flacons de perles fines

le thym, le vent et la marjolaine

et puis la douceur des collines

 

je survivrai aux longues nuits de veille

aux démons troublant l'eau claire

et quand j'aurai dépensé tous mes sommeils,

j'aurai encore les arômes de la terre

 

j'enlèverai les bouchons, je fermerai les yeux

et je serai absente, tout en étant là

au fond de l'impasse, à droite, près du ciel bleu

là où la ville s'endort et referme ses bras.

 

Listant le début du poème, de façon très présomptueuse, je me suit dit que  mon style avait déteint sur toi 😁

Ces longs boulevards, le lot de solitudes craché par le tramway, ... cela rencontre mon champ lexical. Mais bien entendu, ce texte est bien de toi et on le lit aisément dans le style et la seconde partie du poème.

 

Je l'ai beaucoup aimé.

Il ne faut pas oublier que j'habite aussi une grande ville et qu'à y observer cette pauvre planète malmenée, on ne peut qu'écrire des choses plutôt noires. J'alterne donc sans cesse entre la douceur de ma campagne et les noirceurs de la ville. 

Il y a 7 heures, Eathanor a dit :

Listant le début du poème, de façon très présomptueuse, je me suit dit que  mon style avait déteint sur toi 😁

j'en suis très flattée et en plus ça fait rire @Féludorée alors ... 😉 

Beau à croquer! Je reviendrai pour mettre un petit cœur dans quelques heures!