Il reste de l'encre noire épaisse

au fond de l' encrier

comme du goudron pas encore distillé.

Les pastels meurent plus vite que les encres de Chine,

tatouages au profond de la peau.

Violettes, roses, parfums de lilas,

airs de violon dont les sanglots se couchent

au plus profond de mon cœur las.

La plume gicle sur la feuille

le pinceau dégoutte sur la toile

et la main continue

remue le couteau dans les plaies

c'est si bon

de les faire exploser.

 

L'angélus caresse dans la brume

les espérances mortes et le bruit des pas

morts sur les feuilles vivantes encore

 

Cette plume cruelle que je suis pas à pas,

ou qui me suit, je ne sais pas …

me dit l'exil des espérances,

pointe le doigt sur les vestiges

tous ces vertiges

 

pourquoi oublier

 

ces parfums qu'on ne peut traduire

ni par des mots ni par rien

la nudité des arbres pourpres

c'est peut-être la neige si blanche

ou la silhouette noire de cette vieille femme

qui vient ramasser quelque bois sec

sur sa vie desséchée

mais qu'elle est belle ainsi courbée,

et que son pas est sûr dans l'habitude

toujours noir sur blanc.

J'ai perdu les couleurs si douces

de ces contes de fées

que vous m'aviez racontés et dont

restent quelques séquelles.

Viennent les apocalypses

il reste toujours une pantoufle de vair,

un carrosse,

une fleur, et ô un baiser de prince charmant

pour ne pas mourir dans la neige bêtement.

 

La vieille sorcière noire

a traversé le champ de neige sans aucune trace de pas

on ne peut la suivre ni à l'envers ni à l'endroit

on entend son silence dans les arbres dévêtus

c'est la fée de mon rêve

juste vêtue de blanc et de noir

elle a un sourire de lumière

et des yeux de ténèbres.

 

Les instruments ont transpercé ma main

peut-être reste-t-il du rouge

au fond d'un tube, au bout d'un pinceau

et puis cette encre noire collée à ma peau

qui écrit ses derniers mots

et cette glaise qui colle aux doigts.

 

Quelque chose va naître

de très loin, de très haut ;

peut-être un tableau ... 

 

L'horizon est vaste, soudain.

 

Un poème au long cours que je trouve plutôt réussi.

J'aime cette fin où ce qui naît reste soumis à l'imagination du lecteur.

Je dirais que dans ce long poème il y a plusieurs poèmes au moins deux et il serait intéressant de les scinder, de belles images comme un tableau à peindre

 @Myrtille il est vrai que ce poème, écrit hier soir presque en direct sur "accents poétiques" se décompose en plusieurs phases. Il y a une partie inspirée par une peinture très "parlante" et puis en filigrane, l'envie de composer à mon tour ... écrire, peindre ou sculpter ..? Créer ! 

Merci beaucoup.