Et septembre repart, insouciante, - où va-telle donc se nicher jusqu'à l'année prochaine ?-

sur les ailes d'un vieux saint Michel, archange bien las.

Les tympans dans les hautes herbes tremblent encore de la voix des orgues : ici, aujourd'hui, c'était la fête.

C'est l'heure où les arbres se traitent de vieilles branches et prennent l'apéritif sur la place.

 

Les paysans rentrent.

Le dos courbé, ils ont gagné leur sommeil bienfaiteur et vont tremper le précieux pain dans leur soupe odorante, balayant encore d'un regard fier les fruits de leur labeur, de leurs douleurs.

Ils sont si beaux !

Ils ont toujours des histoires à raconter et ne se plaignent jamais, ni du manque de temps, ni de la dernière intempérie, ni de la poule emportée par un renard, ni de leurs rhumatismes, ni … de rien, quoi !

Pour te garder encore un peu, ils vont sortir leurs confitures, leurs liqueurs et leurs gâteaux, un sourire chaleureux sur leurs lèvres vivantes, leur vénérée fatigue en bandoulière.

Ils ne sortent certes pas les couverts en argent et ne font pas de manières, mais ils sentent bon les parfums de la terre et t'embrassent comme du bon pain.

Et puis tu n'as plus envie de partir et tu les regardes et tu les écoutes et en effet, le temps n'a plus cours.

Ce sont de vrais vieux culs-terreux, les derniers que je connaisse, et quand je les quitte, j'ai toujours les larmes aux yeux.

Est-ce la dernière fois que je les respire ?

 

Le village s'endort, serein, et se laisse bercer au son des silences.

Ici, il est déjà tard.

Pour la citadine noctambule que je suis, il est encore trop tôt.

C'est assez rare concernant tes textes Joailes mais ici, je ne suis pas parvenu à rentrer dedans.  Difficile de te dire précisément pour quelles raisons.  Mais je dois te confesser que même le titre m'a laissé songeur. Pourquoi La Saint Michel ?