Venu tout droit d’une contrée lointaine où le temps s’était arrêté depuis des lustres, je débarquai un soir d'hiver dans une ville bruyante, transparente, insomniaque,  noyée dans une lumière chatoyante.

        Flanqué d’une valise en carton-pâte, antédiluvienne, legs de mon aïeul,   je marchais droit devant moi. Un flot de voitures rutilantes coulait le long d’une large avenue.  Des bâtisses érigées vers le ciel nocturne me donnaient le tournis. Sur leurs façades illuminées s’agglutinaient d’énormes papillons figés aux couleurs bigarrées.

       Las de crapahuter dans cette ville presque hostile, traînant  les pieds, j’avisai un banc public inoccupé. Je m’y précipitai pour y poser mon séant et souffler un tantinet. Le fleuve impétueux de véhicules roulait toujours inlassablement  son onde métallique, froide, tumultueuse, vrombissante, assassine… Une forêt de jambes se mouvait à hauteur de mes yeux. Des va-et-vient incessants d’hommes et de femmes toujours pressés d’arriver ou de partir. Que sais-je ?

       Sur le trottoir opposé, une vieille dame, au teint éburnéen, toute ratatinée, semblait hésiter à traverser. On eût dit qu’elle avait peur de se retrouver les quatre fers en l’air !  Je me dressai sur mon séant et allai vers elle. Je lui dis : « Madame, donnez-moi votre main, n’ayez pas peur,  je vais vous aider à traverser. »  « Je ne vous connais pas Monsieur. Mais vous n’êtes pas d’ici », me souffla-t-elle au visage. « Je suis de chair et de sang comme vous, mon sang est aussi rouge que le vôtre, même si ma peau n’est pas aussi liliale que votre épiderme, rétorquai-je. « Je ne vous veux auc…. »

       Je n’eus pas plus tôt fini ma phrase qu’un crissement de frein lugubre jaillit de la chaussée poisseuse, couleur de jais, exhalant une odeur nauséabonde  d’essence et de goudron. Au même moment,  une lame de ferraille tranchante me cisailla la fesse, la cuisse, et le mollet.  Sans doute l’aile d’une voiture qui roulait trop près du caniveau où je me tenais. Je tombai à genoux et je perdis presque connaissance.

       Je me réveillai dans un lit d’hôpital. Sur une table de chevet, un bouquet d’une variété de fleurs, toutes de couleur rouge : des œillets, des roses rouges, des amaryllis ; à côté, bien en évidence, une belle feuille de papier  bristol pourpre où il était écrit en lettres cursives élégantes, légèrement inclinées : « Merci de m’avoir sauvé la vie. Votre sang, je l’ai vu de mes propres yeux, il a la couleur des plus belles fleurs rouges du monde. » Signé,  la vieille dame récalcitrante, méfiante  à laquelle vous aviez proposé avec une grande civilité votre aide salvatrice.

 

  

Bel écrit émouvant, Ouintenabdel.

Une très belle histoire cher @Ouintenabdel  maniée de main de maître par un amoureux de la poésie ! La chute est sublime ... 

Une histoire touchante de sang et d'humanité, magnifiée par votre plume si délicate cher Ouintenabdel.