Le poète a longtemps cru à la couleur des blés,

Aux parfums des fleurs, au chant des oiseaux

Aux aurores mutines

Aux amours immortelles

Encre rose

 il a chanté

Et puis il fut blessé

Encre violette

Les roses, l’amour, la vie

Ces leurres

Qui n’avaient plus la couleur

De ses rêves

Encre noire

De nuits sans lune

Plume fichée dans le cœur

Il meurt

Poète maudit

Coule le sang

Encre rouge

Malgré tout

Il écrit encore

Jusqu’à la fin

Que peut-il faire d’autre

A l‘encre de ses larmes

Incolores

Que personne ne lira

J'ai l'impression d'être lui très ému...

Votre poème est d'autant plus réussi Joailes qu'il peut parler à un bon nombre d'entre nous. Le commentaire de @thierry demercastel , je pourrais le faire mien. Nous écrivons pour croire malgré nous. Cette foi ébranlée par les années qui passent se lézarde puis s'effondre mais nous continuons à écrire malgré nous. Cet appel du stylo est au-delà de notre volonté, quand bien même  si peu nous liront.

@joailes C'est beau et cela doit en toucher plus d'une et plus d'un, ici.

Toutefois, pour moi, il faut garder l'espoir d'être lu, de faire du bien et de participer à des prises de conscience (je rejoins @Eathanor dont je découvre le commentaire).

Modifié 19 septembre 20187 a par Yguemart

Merci à vous tous pour ces retours qui me touchent. 

Votre poème me touche d'autant plus que ma vie s'est déroulée à l'inverse 😉

Qu'importe, la fulgurance fait partie de ceux qui aiment l'écriture, être lu ou pas lu, rien ne peut éteindre l'envie d'écrire si on est tombé dans l'encrier. Nous n'écrivons pas pour avoir un nom reconnu, c'est un besoin, puis après arrive ce qui peut arriver ou pas.

Modifié 19 septembre 20187 a par Myrtille