Song of rain

 

La terre n’en finissait plus de brûler, de craquelures en calligraphies étourdies de soleil, une poussière écarlate recouvrant tout, jusqu’à cette respiration incendiée de chaleur, lasse, presque immobile.

L’orage éclata tel un trait de geai, signant le ciel de son encre indigo, assourdissant de violence ! Affolé, affolant, le vent soulevait toits de tôles et boubous, murs de boue séchée, calebasses, poules égarées, chèvres bêlantes dans la mini-tornade.

La pluie fondait sur la brousse, lion et gazelle tout à la fois, transperçait de diamant la blessure d’ensoleil, danse fauve et suave enivrante à ma peau, rivière d’ormiel, laquelle en symbiose semblait couler jusqu’à ma guitare, comme assoupie sur le fauteuil de bambou.

Le feu du ciel s’était mué sous ma peau, mon cœur battait à tout rompre et j’en perdais le souffle, étourdie de plaisir, si sensible soudain, habitée, flamme-femme.

J’hésitai entre courir sous l’orage et tendre les bras vers ma guitare. Déjà, je griffonnai des mots fous, des mots pleins, sur la première feuille de papier venue, attrapai l’instrument au vol, en caressai le bois, associant en urgence le temps d’un orage, paroles et musique.

Un couplet, deux couplets, un refrain, un autre couplet… la pluie battait son plein, sonore et syncopée, elle me rendait ivre de plaisir, vibrante, résonnante. Les senteurs décuplées inondaient mes sens,  mêlées de fruits, de terre et de fleurs, la bougainvillée déchirait l’air, balayait la terrasse, entrelacée de flamboyants. Mes doigts volaient de strophes en strophes, d’accords sauvages en arpèges fluides,  les mots coulaient de source, le jardin devenu fleuve grondant charriait insectes et broussailles, entraînant tout sur son passage.

Il m’en souvient, ma mère grondait elle aussi, tempêtait, maugréait, voulait fermer portes et volets, bâillonner ma saison préférée d’un ultime vitrage, menaçait de museler ma guitare, me chassait de la place !

Mais écrire, c’est une mise au monde, impérieuse et vitale, essentielle, « essence-ciel » ! Je persistais. Têtue, enfiévrée, faisant fi de tout autre impératif, j’écrivais et chantais longtemps, longtemps… Aucun magnétophone alors ne permettait d’enregistrer le premier jet d’une chanson, je ne savais pas écrire la musique, il me fallait l’imprimer dans ma mémoire.

Dehors, la pluie devenait plus calme, fils de soie fertilisant la terre, transparente et si douce, je m’apaisais avec elle. Le palissandre de ma guitare miroitait dans la clarté revenue, animal vibrant, complice entre mes bras. Une chanson nouvelle était née.

Modifié 15 septembre 20187 a par N'Silina

Comme toujours, la qualité de votre prose est incontestable.

Par contre, pourquoi avez-vous choisi un titre en anglais ?

Sourire... Vous avez raison @Eathanor, il n'y a ici aucune raison de mettre un titre en anglais. Je suppose que mon côté chanteuse de gospel m'a joué un tour à sa façon ou peut-être est-ce le film "Singing in the rain" qui m'aura  influencée.

Justement, ce sont toujours les titres qui me sont les plus difficiles à trouver 😉 !

Je vais plusieurs fois par an en Afrique dans des différents pays

Je ressens tout à fait à travers votre poème, les biens fait de ces pluies salvatrices et leur soudaineté, la joie et la vitalité qu'elles engendrent

Et ceci bien sûr davantage dans les pays sahéliens plus arides, plus "poussiéreux"

Vous y avez associé la musique, le chant, l'écriture comme une source inextinguible d'inspiration

Merci

Modifié 17 septembre 20187 a par Invité