Buissonnière

Un instant plus tard, une orange de feu éclata sur le front des collines.

Eva mit une poignée de lumière dans sa main endolorie par le refus écarlate du soleil. Le tressautement strident des grillons, les maracas acidulées, cette douleur douce des mains exilées… Elle ne souffrait pas.

A vingt ans, elle rôdait dans la poussière des routes. Ceux de la ferme avaient le regard nourri par la terre qui déchire, leurs mains mûrissaient en arrière des récoltes.

De jour en jour, la somme de ce qu’elle n’avait pas encore dit grossissait, faisait boule de neige, portant ombrage à la signification pour autrui de la moindre parole qu’elle essayait de dire… «Tu sais, comme j’ai souffert de peu savoir te parler.»

Déguiser les larmes en pluies torrentielles sur les contrées sauvages de la poésie, en faire un bouquet de cris, de révolte ! Resurgir du regard avec lumière au poing sur l’ombre du plaisir. Grain contre grain, dans le creuset rutilant du sommeil, fondre et s’exposer à la métamorphose du feu, inflexion qui fait songer au sable… Redevenir tel un enfant sur le sentier étroit et parvenir jusqu’à l’empreinte du désert.

L’instant d’avant, une orange de feu éclatait sur le front des collines.

Il y a 12 heures, N'Silina a dit :

Un instant plus tard, une orange de feu éclata sur le front des collines.

 

Il y a 12 heures, N'Silina a dit :

L’instant d’avant, une orange de feu éclatait sur le front des collines.

 

Et entre ces deux instants, une prose aussi éclatante que cette orange de feu.

Merci pour ce texte N'Silina.