Quelque rongeur, aux canines acérées,  tapi entre ciel et terre, a commencé à grignoter le jour.

La nuit tombe, sans se faire mal, elle commence son travail plus tôt ; tandis que quelques feuilles anciennes quittent à regret les platanes et annoncent septembre.

J'attends mon invité, l'été.

Il ne repart jamais sans me dire au-revoir et fait une petite escale chez moi avant de s'envoler ; il me raconte des anecdotes savoureuses sur tout ce qu'il a vu durant son séjour de juin à aôut.

Cette année deux mille vingt ne lui a pas été très propice et pour la première fois depuis que je le connais, je sens bien qu'il n'a pas envie de parler et qu'il est triste.

Je n'aime pas quand mes amis sont tristes.

Je l'ai fait allonger sur le sofa, et c'est moi qui lui ai raconté des histoires d'autrefois sur des plages sans fin, avec des châteaux de sable, des cabines de bains rayées de bleu, des longues randonnées dans les landes, la brise de l'insouciance dans les cheveux, le parfum de l'océan et l'écume qui chatouille la plante des pieds …

Il s'est endormi.

Je l'ai regardé avec tendresse, à peine ai-je osé frôler son front où une mèche rebelle bordée d'or finissait de s'éteindre ;  il était encore fiévreux, j'ai serré très fort sa main.

Je n'avais pas sommeil, le marchand de sable lui avait tout donné.

Je suis sortie dans le jardin, la gorge pleine d'épingles, dans les derniers effluves d'ambre solaire, de sueur et de beignets poisseux ; le vieux hamac en macramé savait sa dernière heure venue et se balançait comme un fou dans la brise.

Alors, j'ai lâché mon sanglot. 

Sur l'horizon, la longue traînée de brume avalait les étoiles une à une.

Un silence palpable s'est abattu partout comme une couverture orange.

A l'aube, un ballet d'oiseaux a annoncé le temps des migrations.

Je me suis levée, l'été était parti.

Sur le sofa, une étoile de mer ... 

J'ai sorti de l'armoire un gilet de laine et suis allée chercher quelques bûches de chêne, puis j'ai respiré l'haleine de l'automne, tout près.

(J.E. Août 2020)

La plume dorée de Joailes n'est pas factice mais en or pur, comme la plupart d ses écrits qui témoignent d'une inventivité poétique de grande qualité. Une poétesse, une écrivaine ! on aime. Pour elle mon premier coeur.

Merci @Darius pour votre gentil commentaire et pour votre coeur, qui me touchent beaucoup et me donnent l'envie d'écrire encore ! 

L’été est passé...comme un participe.

Oui, @Jeep conjugué cette année à tous les temps, meilleur peut-être au futur ... mais j'anticipe ! 😉 Merci.