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La sueur de lune
dans ton cou,
est-ce le bruit de la nuit
en équilibre sur ton épaule ?
Est-ce les pas de mon sang
dans le sable noir ?
J'ai déjà bu tes paupières.
Je m'arrête
devant ce tracé
au khôl de tes rêves.
J'ignore la force d'un baiser,
je la traduis en mots,
ceux de l'ombre,
que m'offre la poésie.
 
    • Aimé
  • 12 replies

C'est le douze !
sur mon trente-et-un de la louze,
je terrifie mon regard
d'un mascara noir.
Sur mes lèvres rose-espoir
se croquent des notes
aux saveurs mélonautes*.
Tandis que je crécelle
mes plus hauts décibels
au macro-pascal de l'extrême,
et que "L'amour est enfant de bohème",
inonde les ondes sylphides,
j'entends les choristes du huitième
frapper le plafond d'un balai perfide.
Aujourd'hui, rien ne m'attriste,
j'ai rendez-vous.
 
Je dévale, l'escalier
qui n'en finit plus de colimaçer.
Neuf fois
trois cents soixante degrés
plus bas,
sur le palier
de serge le concierge,
je concède
un millimètre virgule trois
de nylon beige
à la porte ultime,
sabotée au rabotage
qui me sépare de mon destin.
 
J'enjambe un chien
bâillant sous ma maille,
le cabot désinvolte
qui laisse parfois ses crottes,
sur les bienveillants "bienvenus"
de la résidence "Les dahus".
Alors de magnifiques jurons
résonnent en échos polyphoniques,
suivant une trajetoire
plus qu'aléatoire,
le long des couloirs acoustiques.
Les parties communes en miroir
se disputent le privilège,
de chasser "Exquineige",
le toutou bien-aimé
du pépé du premier.
Les yeux du vieillard
se remplissent de larmes,
de belles grosses gouttes humides,
qui  font renoncer dare-dare
à lui imposer comme drame
la perte de l'animal stupide.
 
Je salue le voisinage,
offrant mes mots au vent,
pas certaine à vrai dire
que le corps de ma phrase
à l'allure compressée
fût saisie de tous.
 
Mes bas se filent,
sur la chaussée escarpée.
Feux rouges-baisers
et rapides convenances,
inconduisent un chauffard
de circonstance.
L'escarpin chausse à volonté
le pas pressé.
Le passage piétine,
sous  pieds-épris,
Mon rendez-vous
approche son heure de gloire.
L'enjambée joue de la rue
en cogne-trottoir,
Il apparait la mine réjouie.
Je termine contre son coeur
ma course folle,
Il me gâte de sa bouche
dont je raffole.
 
 
 
* Nom propre du Grec melos chant mélodieux et nautes navigateur,
inventé pour faire une rime même pas utile, ce mot a cependant un vague rapport avec l'histoire,
sans la faire avancer, il ne la fait pas reculer non plus.
    • Aimé
  • 22 replies

L'averse a crevé le ciel
violente
en stridentes griffures
Des larmes de prunus roses
jonchent la rue mouillée 
 
la nuit
froide et apaisée
s'est posée sur nos draps fatigués
 
Viens
Dormons maintenant

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    • Aimé
  • 36 replies

Dans une poignée de lendemains, à la renverse peut-être dans les journées qui se baissent les unes après les autres, le dos plat, ta bouche jusqu'à la mienne.

Comme l'éclipse, celle qu'on attend aux solstices, celle qui allume la lumière dans l'abysse de ta pupille, faîte d'ombres et d'incendies ; je te tiendrai dans ma main.

Givre à bout de lèvres, vapeur, comme une fumée de cigarette peuplée d'incandescences, nos étincelles comme nos langues dessineront des contrées inconnues.

Au bout de l'hiver, une porte qui s'ouvre ; et sur la voie qui nous y emmène je sens ton regard planté dans mon dos - j'aime le goût du métal de ton couteau.
    • Aimé
  • 20 replies

Dans le craquement d’un silence,
                  des cris sur le marbre glacé.
Dans les larmes gelées,
                  des lendemains sans bagage.
Derrière les masques de carnaval,
                  du sable plein la bouche
Tandis qu’au fond de nos poches
                  traînent de vieux arcs-en-ciel
oubliés
    • Aimé
  • 26 replies

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