Partager Posté(e) 16 juillet 2020 Il n'écrira rien il n'aura rien à dire il aura une feuille blanche couleur de lys, une plume d'or au fin rubis qui penchera la tête il laissera les mots dans leur cocon il les regardera sortir de leur chrysalide sans les emprisonner il aura le cœur qui bat mais nul n'en saura rien ça ne se verra pas ni dans ses yeux ni dans ses mains il sera invisible muet, mort peut-être sur un lit de feuilles blanches aux marges effacées il reposera en silence dans un jardin d'encres noires où le cytise court sur les vertes collines entre les lignes vierges et les refuges bleus les pleins se délient le ruisseau fatigué emporte les mots, les peintures et les notes et une dernière fois sur une coquille de noix Il répandra ses rêves (J.E. Juillet 2020) 8 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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