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Bruxelles-la-Morte


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Les trottoirs sont déserts, les volets descendus…
On voit passer des trams et des autobus vides,
Des gens tristes et seuls, allant d’un pas rapide,
Un vieillard qui marmonne et traîne, l’œil perdu.
 

Peu de bruit dans la rue, des sons comme assourdis,
Aucun rire d’enfant, aucune chanson, rien…
Le visage caché, un homme sort son chien ;
Une voiture noire avance au ralenti.
 

Pourquoi si peu de monde et pourquoi ce silence,
Malgré le grand ciel bleu, les oiseaux sur les branches,
Les fleurs dans le gazon, le printemps qui commence ?
 

Enterre-t-on quelqu’un ? Sommes-nous un dimanche ?
Quelle est donc cette ville étrange et assoupie,
Où s’allonge le temps, où diminue la vie ?


21 mars 2020,
confinement de Bruxelles suite au coronavirus.

 

  • Aimé 7
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