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Sonné

 

Belles étoiles, vous qui dansez sur ma tête

Pouvez-vous un instant cesser de voltiger

Mon crâne vous en prie, de ne plus m’infliger

Vos éclats triomphants, infernales trompettes

 

Je ne me souviens plus, que fais-je donc ici

Un mur froid sur ma joue, c’est peut-être le sol

Aurais-je un peu trop bu, abusé de l’alcool

Echoué tristement dans quelque acrobatie

 

Il me semble qu’au loin j’entends un bruit de foule

Qui gronde, va et vient, comme ferait la houle

Des cris, debout mon gars, c’est enfin un indice

 

Mais je ne comprends rien, dans un demi sommeil

Pourquoi me hurle-t-on cinq, six, sept, aux oreilles

Mon Dieu, tout me revient, mais trop tard, huit, neuf, dix

 

 

Gao T. Kanth

  • Aimé 5
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