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Il pleut dans le vieux cimetière


Frédéric Cogno

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Il pleut dans le vieux cimetière,

Une aube noire agenouillée

Tombe l'étoffe de prière 

Sur le silence des allées. 

 

Des pardessus gris de nuages,

Des statues velues de moisi,

La veuve aux funèbres voilages

Froisse les larmes de l'oubli.

 

Ici, un reste de couronne,

Des visages qui ne sont plus,

L'ovale usé d'une personne 

Mouillée de pluie au vent perdu.

 

Un soldat, tombé dans la Somme,

Là, des brodeuses de chagrin,

Oui, vous serez ce que nous sommes...

Dit la plaque rouille-gredin.

 

Un angelot ouvrant ses ailes,

Corolle éphémère du jour,

Aux langes à jamais éternelles,

Parti dans son rêve d'amour.

 

Ah, le regard des vierges sombres...

Fixant la boue et les hivers

Dont la douleur sait interrompre 

Le frêle gloussement de l'air.

 

Lambeaux de souvenirs profanes,

Les pense-regrets prennent froids,

Un vase embrume sa tisane

Et les fleurs crissent sous les croix.

 

Et l'odeur du deuil se sous-boise 

En un doux duvet de perdreau 

Léchant des noms sur les ardoises,

Collant des feuilles aux tombeaux. 

 

J'aime au plus profond de l'errance,

Étreindre en moi tout doucement,

Ces parfums, cette succulence,

Le long des marbres inquiétants. 

 

Comme un trouble-appel qui s'approche,

L'écoulement de l'au-delà,

Devancer la pelle et la pioche,

Rire en secret de ce convoi.

 

Il pleut dans le vieux cimetière,

Une aube noire agenouillée 

Tombe l'étoffe de prière 

Sur le silence des allées. 

 

Il pleut dans le vieux cimetière,

Fantômes aux foulards givrés,

La mort garde sa jarretière

Mais j'ai cueilli sa rose thé...

 

 

 

 

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